Los Mundos Pequeños

Navegador automático(2)

2009-01-29T19:28:00.000+01:00

La Casa Assombrada

2008-06-17T11:59:00.003+02:00

Como una lapa aérea, no me despego de la cubierta, nunca tengo suficiente brisa, suficientes azules.

El horizonte lineal, es la pantalla de pensamientos que se me muestran alucinantes, como delfines jugando, como aletas de tiburones emergentes.

Me siento encantado, en el sentido brujeril de la palabra, y despierto brevemente, solo un instante cada vez que una mano de espuma se estrella en nuestra quilla.

Recuerdos que nunca creí tener aparecen como medusas extrañas… y los reconozco como medusas que nunca quise tocar, demasiado tarde…

Si mi mente fuera una casa… en aquella tierra firme y seca… seria una casa assombrada, una fiesta de fantasmas.

Quiero mudar a otra casa asombrada, donde los árboles viejos invadan las mentes con su frescor, secuestren las sombras e impongan la monarquía absoluta del silencio vivo.

2008-06-02T23:06:00.002+02:00

No es la primera vez que me invade un abotargamiento infame.
Pero si esta desidia pesada y persistente, conquista mis secretos, desembarca en las ínsulas de mi memoria, recoge amarras sin viento en las velas y hace fogatas nocturnas de mis confesiones inflamables...
... debe ser que se aproxima la noche de San Juan.

Allá a lo lejos veo un planeta.

La muerte que une

2008-05-23T15:32:00.002+02:00

Por momentos, mientras el crucero dialoga con el mar abiertamente, me siento feliz y solo.
Todos los tripulantes están silentes y translucidos, cuando no ausentes.
Mi mente atraca en puertos fantasmales que me agrada visitar.
El ritmo binario del mar me habla. Me cuenta sobre las contradicciones, y las uniones.
Podría disculparme con el mar, por no querer nadar en el… podría convencerle de lo innecesario que es sumergirme en su masa… o bien, convencerle de mi existencia como navegante… aunque el no pueda verme con ojos de humano… Todo es fútil.

Me tiro en la cubierta… Nubes tranquilas en un cielo infinito.

Adviene una reminiscencia de nuestro encuentro con los Elycs… El recuerdo de una especie de hiena, que caminaba en círculos rodeando a una extraña criatura, amorfa, inmóvil y ruidosa. Los círculos del animal eran obsesivos, no atacaba al monstruo, y parecía incapaz de dejar de acecharlo… e incapaz de atacar… incapaz de abandonar… Solo la rodeaba, igual que un lama a su estupa.

Otra imagen… no recuerdo donde la vi, si alguna vez ocurrió: Un leñador se acerca a un árbol caído, hasta su corte, y en el lugar donde se separo el tronco, coloca el filo de su hacha.
Con un esfuerzo imposible, sobre humano, tira del hacha, y el árbol vuela disparado levantándose del suelo, y se une a su otra mitad, como si nunca hubiera sido asesinado…

La muerte de las cosas ha de dejar un silencio… pero me aferro a los ruidos de una bestia grotesca… como aquella hiena.

Es un bello silencio.

Silentis Parallelum

2008-05-19T11:36:00.001+02:00

No se cuanto tiempo llevo aquí, en la cubierta… contemplando sin cálculos, el danzar del sol sobre el horizonte… las estrellas. El silencio me acompaña.
Imagino universos paralelos de los que participo como compensación.
En algún lugar en el tiempo y el espacio, hay un bocazas hablando con la boca llena, incapaz de reprimir la compulsión de salpicar su tibia naturaleza sobre la cara de la gente de bien… y yo estoy aquí, callando o clamando silencio con silencio.
El sol ya no me daña, y los labios agrietados no me molestan. Mis ojos se han vuelto azules.
En un universo paralelo, alguien se ha ido de la lengua… por eso estoy aquí diluyéndome en el azul de azules.
¿Quién habrá tenido que soportarle?
¿Por qué mi fastidio no cruza fronteras cuánticas y le hace callar de una puta vez?
¿Por qué no es suficiente tanta intención?

Menudo universo seria este… si nuestros pensamientos fueran tan materiales como bofetadas o besos… si nuestras victimas escucharan el bajo sostenido de nuestra frustración, o la cansina melodía de nuestra carencia… Sería un infierno generosamente compartido, un desangrarse orgiástico, un pandemónium. Sería como el mundo que ve el que no quiere ver, como la vida que vive el que no quiere vivirla.

Me apetece estirar todos los miembros, encontrar un solitario sendero, estar seguro de que no perturbo el silencio de nadie, de que no soy una voz, un lema, atrapado en el cráneo de nadie. Quiero un sendero nuevo, que se parezca a los más bellos que ya recorrí. También deseo que ese sendero me lleve a un acantilado, desde el cual pueda encender y mantener, como si fuera un faro, la luz de mi conciencia. Y deseo más cosas…

Navegador automático

2008-03-29T21:21:00.002+01:00

¡¡El timón!! ¡¡¡el timooooón!!!

2007-10-31T14:19:00.000+01:00

Imagen tomada de aquí

El Barco Fantasma

2007-09-28T12:58:00.001+02:00

En completo silencio, seguía deslizándose sobre los mares grises...

"Podría haber sido de otra manera, y sin embargo quisimos que fuese así."

2007-06-21T11:49:00.000+02:00

Reza de esta forma el cartel de bienvenida del planeta. Antes de todo, antes que nada, siquiera antes de plantearme emprender este viaje, pude imaginar el amerizaje en un lugar así. La velocidad de este levante planetario grita evidencias extrañamente incontestables, puede tal vez que por lo raro, puede tal vez que por lo común.

¿Acaso podía imaginarme una réplica exacta de la Tierra? Decididamente no. Y si realmente es así y estamos en un planeta gemelo ... no, no creo. Algo falla. Las causalidades parecen las mismas, las consecuencias idénticas: veo a dos chiquillos en el puerto peleando por jugar con una peonza, un señor mira con envidia el fabuloso bastón labrado de un paseante, un palomo da rienda suelta al consabido cortejo.Incluso en mí, los síntomas son los mismos, es decir, me sudan las manos y me palpita el corazón, como siempre me sucede a la llegada de cualquier nuevo destino, pero la emoción es menos áspera.

Fijándome más detenidamente me parece ver en la mecánica inconsciente colectiva (mecánica que a fin de cuentas mueve cotidianamente nuestro mundo) una especie de falsedad, en ciertos puntos parecida a la nuestra, pero aún más evidente.

Dios mío, aún más evidente.

Absorta en aquellas tristes ideas, interrumpió mis pensamientos la impostada voz de un hombre que meditaba en voz alta sobre el sentido de su existencia.

De repente, tan inmediato como el chasquido de un mechero, lo comprendí todo. Suspiré y sonreí alegremente.

Bienvenidos al Planeta del Teatro. Les deseo mucha mierda.

La famosa entropia del viajero

2007-05-22T18:53:00.000+02:00

Soy un viajero delicado, el tiempo y el espacio, en vez de dejarse... me atraviesan la conciencia como una amante que decide que su lugar es arriba.

Soy un viajero enfermo de entropia invisible y ciega, no distingo mapas ni caminos, ni estrellas fijas ni circumpolares a ningun pequeño polo.

Sere otra cosa, con otra ola del tiempo.

El borracho de Andur

2007-05-17T18:46:00.000+02:00

- ponme otra gopita! hics!

El borracho de Andur, así era como lo llamábamos, apuraba su vigésimo tercer vaso de cazalla. Y aún quería una más.

El borracho de Andur es un hombre de amable trato, voz honesta y hábitos decentes. Pelo ralo y piel gastada. Le gustan los animales y el fútbol. No ha querido luchar contra el mundo y piensa que no tiene por qué.

Pero, como muchos, no quería vivir en esta dictadura de mierda, llena de odios atávicos, vicios reprimidos y jerarquías de sangre. Se le lleva viendo por el Andur aproximadamente un año después de la llamada era PostCaos, cuando descubrió que los gestores psíquicos del Estado Supremo y Elemental (ESE) no podían ejercer ningún control sobre su mente ebria.

Pecador y confesor de todos aquellos secretos que no se pueden guardar, todas las pasiones irreprimibles. Escuchante de putas y revolucionarios, de idealistas y trasnochados.

Y borracho es la única forma de mantenerse ebrio.

¿Lo ves? Es aquel hombre taciturno sentado en la esquina de la barra.

Un mundo doble (I)

2007-05-11T15:40:00.000+02:00

¿Habremos ido en el mismo barco? Nadie me cree, pero cada día hay más gente a la que le gusta navegar. Antes sólo había aventureros ansiosos de tierras incógnitas, hoy en día también se siente muy adentro la necesidad de redescrubrir la tierra ya pisada, lo que otros ojos han visto y otro corazón ya ha sentido. Creo que es mejor así, viajar despojados del afán de ser los primeros, para ser recordados, como si eso fuera importante una vez atravesado el estígia... Esa brisa de mar, el olor, su sabor; paladeo cada micrograno de sal que transporta el aire. El barco surca lentamente el océano. Es como un sueño, pero mientras más lejos estoy de la costa menos recuerdo lo que allí viví, incluso quién era en tierra firme. Se podrá de alguna manera dejar de ser. ¿Se prodrá forjar un ser completamente nuevo desde unas simples cenizas? Siento la soledad como una paz infinita. Pero, qué ocurre, está entrando agua por todas las partes del barco, por los lumerales, escotillas, no puedo escapar el agua ya me está cubriéndo los pies; cómo ha podido ocurrir esto en tan poco tiempo, todo era calma y coherencia y ahora es desesperación, cómo puede ahogarme un océano que tanto amo y que me estaba, hace unos instantes, dándome la vida, qué es esto que ahora no...

Coño, qué mierda pasa. Joder, en pleno sueño y... la sábana húmeda, pero, no puede ser, esto no me ocurría desde los tres años... Por todos los Dioses, me he meado en la cama. Qué desastre. Mierda de sueño, él ha tenido la culpa de todo, a mi edad y con estas gilipolleces. Mira que me toca los huevos el gran líder y su consignas higiénicas, pero es que tiene más razón que un santo, soñar es seriamente perjudicial para el bien mental del ciudadano y del Estado en general. Lo mejor es que vuelva a pincharme valium 3x Pro y me deje de tonterías, un día me van a hacer un reconocimiento psíquico y me voy a cagar con las patas abajo. Ya está bien de lloriqueos, me pego una ducha y bajo dando un paseo a la cafetería de Andur, hoy me apetece ir fuerte, muy fuerte. ¡Je, je! Barquitos y océanos, sí el oceano de información que tengo que computar en el CO33 antes de ingresarlos en la base de datos. Y todo ese costo para nada, quién coño va a revisar toda esa información sin sentido.

Es extraño, lo sé, sí, lo sé, pero me veo reflejado en el espejo del cuarto de baño y veo a otra persona, no es la figura, el semblante es el mío, pero la expresión, es la expresión la que me fascina. Pero... qué tontería, ese tío soy yo, y ya está.
Este traje de cuero con bioreguladores me hará justicia, seguro que encuentro un buen plan para hoy. Hoy estoy imparable.
Me gusta la ciudad, la gran megalópolis, con su velocidad, con su ruido, ¡arrrg! Me dan ganas de gritar y que este grito rompa todo el silício de las conexiones energéticas del edificio, para que así se deplomen y empiece una gran batalla por la supervivencia. Joder, hoy estoy un poco violento. Nada que no pueda arreglar el bueno de Andur y sus cócteles de tequila Don Julio Reposado, lo mejor que han hecho los mejicanos. Bueno eso y el guacamole, ¡umm, está de escándalo! Me está entrando hambre.

¡Eh, hijo puta! ¡Mira por donde vas! Gilipollas, la gente pasa un kilo de tí cuando vas en moto. Cago en to. Y eso que no paran de bajar el límite de velocidad, dentro de poco llegaré antes llendo a pie. Pero estoy seguro, la gente es sumisa porque el control psíquico es mensual y obligatorio, pero hay mucha gente que se escaquea, al final todos se relajan, todos nos relajamos y podemos salir por patas, escapar de esta puta presión, de esta sociedad del bien común mecánico, de las cámaras de vigilancia callejera, del control de ADN, de los gestores psíquicos.

Bien, al fin he llegado, ahí está el bar de Andur. Es hora de flipar.

(continuará)

Paseos soñados

2007-05-07T17:14:00.000+02:00

"No te esperaba", me dijiste. "Vamos".

Tendiste tu mano hacia la mía. La cogí. Era justo como la recordaba, recorrida por abultadas venas y con esa enorme cicatriz en el pulgar. Pero suave, la mano más suave que jamás he tocado. La acerqué a mi nariz y me llené de su perfume. La besé. Hacía tanto tiempo que soñaba con hacerlo...

"Siento no haber venido antes", le dije. "No importa, no esperaba que nadie viniera, es la primera vez que disfruto paseando sola", me respondió. "Ahora que mis piernas son fuertes no necesito a nadie, sólo el placer de una conversación si a ti te apetece". "¡Si, si!". Era lo único que quería hacer.

A las dos nos encantaba pasear, lo recuerdo perfectamente. Y esa sensación nunca olvidada de placer sosegado me arranca del corazón una lágrima incontrolada. "¿Por qué ahora?", entorna los ojos y me mira extrañada, "estoy mejor que nunca".

Un paseíto?

2007-05-06T00:08:00.001+02:00

a cada paso que avanzo en mi ingenuo paseo, me acerco cada vez más a ti...

y me alejo cada vez más de lo otro.

Esta sensación dominical es placentera, como un sueño reparador.

Te recojo a las 11 y damos nuestro pequeño gran paseo. Te espero en la puerta de tu casa.

El Mundo de los Paseos

2007-04-07T16:51:00.000+02:00

Acabamos de desembarcar en un nuevo mundo. Salgo del barco decidida a buscar una tienda, tengo que comprar... ¿que tenía que comprar?

Nada más pisar el suelo del planeta olvido lo que iba buscando y simplemente paseo.
La temperatura es muy agradable, el sol ilumina los caminos sin quemar ni deslumbrar a los caminantes. Paseo despacio, deteniéndome a observar como unos pajaritos pequeños revolotean y picotean las flores. Huele a romero y a hierba fresca.

Me cruzo con otros caminantes, todos pasean despreocupados, entretenidos, sonríen, no van a ningún sitio en concreto, simplemente pasean.

Es un planeta sin prisas, sin objetivos a alcanzar, simplemente disfrutar del momento, del continuo paseo.

En el libro de visitas de El Mundo de los Sueños Rotos

2007-03-28T11:56:00.001+02:00

Cuando el día avanza yo me quedo rezagado procurando volver a la noche que me cobijó entre pedazos de sueños que aliviaban mi falta de valor. Y es que a mí me calienta más una sopa espesa y las sedas oníricas que acarician mis anhelos que la clara luz del Sol. Debajo de las mantas me encuentro con esa realidad que es mentira que deseo, y el maldito despertador se encarga de aniquilarla arrancándome de mis pestañas un abrir de ojos que no desean ver la uniformidad continua de la vigilia.
Y es que el Sol no duerme, regala su luz, su calor... fuente de energía para ser apresada y procesada en el continuo presente de los que dormimos despiertos. Hablo de ese océano de seres que nos desparramamos por las galerías y escaleras mecánicas de los metros para dejarnos engullir por vagones y vagones, apretándonos unos contra otros en una masa ansiosa y sofocada de desprecio y distancia a pesar de tocarnos y respirarnos los unos a los otros. Hablo de esos fugaces encuentros de miradas en que no nos vemos, de la falta de amor.
Y somos vomitados, en una violencia contenida por alcanzar nuestros destinos diarios de ocho horas pactadas con las que ganarnos nuestros deseos, nuestro lugar en la sociedad, nuestro hueco y reconocimiento, nuestros sueños...
Hablo de los torrentes de ofertas a ambos lados de la calle donde canjear las ocho horas diarias pactadas por los bienes de consumo, que no malos de consumo, ofertados según tu grado de compromiso adquirido con la sociedad. Por cada una de las millones de cerraduras, candados, cadenas, puertas, tapas y persianas metálicas que adquirimos y que solo encierran vacío. Por los mares de sangre que ahogan nuestra historia y conciencia humana sobre los que moldeamos nuestra cultura y presente.

Sí, siento miedo de eso que llaman realidad, vigilia. Siento miedo cuando despierto a todo eso, de abandonar mis pedazos de sueños rotos con los que cada noche me encuentro buscando los trozos que me faltan.

Firmado:

Un anacoreta de las sábanas

Mi pequeño

2007-03-27T01:11:00.000+02:00

Desde que tengo memoria yo y mi sueño caminábamos juntos de la mano. Lo recuerdo pequeño, inquieto y juguetón, eterno y nuevo, henchido de travesura infantil. Solía soltarse de mi mano y corría unos cuantos metros por delante de mi. Reía el chiquillo. Jugaba con cualquier cosa hasta llenarse de ella, hasta convertirla en cenizas. Después paraba, y esperando sonriente mi llamada cogía de nuevo mi mano con los ojos brillantes, colmada su última experiencia, a grandes bocados, pequeños juegos.

Mi pequeño vaga feliz y despiadado, desde aquel día en que soltó mi mano y no quiso encontrarse de nuevo con ella. En ese momento en que no pude seguir sus pasos porque los suyos eran demasiado grandes, demasiado voraces. Y desde entonces, yo, el pequeño, el desolado y perdido.

Si lo encontráis, quemadle a él y a su pequeño nuevo juguete.

¡A la hoguera!

2007-03-22T10:49:00.000+01:00

Yo tengo un trozo de sueño roto puntiagudo clavado en la espalda. Cada vez que me apoyo me duele, sobre todo al intentar conciliar el sueño, pues se incrusta aún más en mi piel. A veces no me deja dormir.

Y no alcanzo a sacármelo. Sería una tarea bastante fácil, pero está justo en el centro de mi espalda. Ando rascándome como los osos en los árboles.

Ojalá sea mi aportación a esta hoguera de sueños rotos ¡Que tan solo queden las cenizas que el viento pueda escupir bien lejos!

Recogido en el libro de visitas de El Mundo de los Sueños Rotos

2007-03-19T10:06:00.000+01:00

¡Señoras, señores! ¡Recojan los trozos que quedan de todos sus sueños rotos, hagamos una pira y prendamos fuego. Una hoguera que su humo pueda verse a kilómetros de distancia durante días y días! ¡Que tan solo queden las cenizas que el viento pueda escupir bien lejos!

Firmado:

Un pirómano cobarde

Las lunas nuevas de agosto

2007-03-12T16:48:00.000+01:00

Me soñaste, arropada en la templanza del crepúsculo estival, en cada uno de sus días, con una curiosa mezcla de melancolía propia del pasado y la inquieta ansiedad de tu futuro. Desde el penacho de roca y arena, observo cada atardecer de agosto. Es precioso de veras; los colores del cielo no existían siquiera en mi imaginación. Desde aquí espero cada día más segura y confiada. Puesto que un día nuevo es una nueva conquista de cada recoveco de mi alma, hasta morir.

Verás, no puedo ayudarte a alcanzar tu sueño aunque quisiera, puesto que ello implicaría mi autodestrucción. Te siento como el lastre de mi ser. En serio, ¿tú lo harías? Probablemente sí, y sería el mayor de tus fracasos, puesto que mis triunfos son tus derrotas más vitales. Yo también tengo sueños rotos, afortunadamente para ti. Ambas somos el espejo crítico con el que nos miramos mutuamente.

Cierra los ojos a este silencio natural. Escucha con atención: ¿oyes algo? ¿un leve zumbido? Entonces ve y dile a los demás que no lo has conseguido. Tienes miedo al futuro. En cambio, yo lo busco.

Juguemos...

2007-03-12T15:14:00.000+01:00

Evidentemente no es un mero azar el hecho de que una persona determinada se vuelva "objeto" del amor manifiesto de alguien. Los factores que condicionan tal elección específica son demasiado numerosos y complejos para ser discutidos ahora. Lo importante es, sin embargo, que el amor hacia un "objeto" especial es tan sólo la actualización y la concentración del amor potencial con respecto a una persona; no ocurre, como lo pide la concepción romántica del amor, que existan tan sólo una única persona en el mundo a quien se pueda querer, que la gran oportunidad de la vida es poder hallarla, que el amor hacia ella conduzca a negar el amor a todos los demás.

El miedo a la libertad. Erich Fromm.

Para no deslumbrarnos

2007-03-04T16:18:00.000+01:00

Anoche todo se oscureció de repente, la luna tapo su cara para dejarnos ver nuestros sueños con mayor nitidez.

¿Los visteis? ...

El sueño herido

2007-02-21T13:39:00.000+01:00

Sobre todos los sueños rotos, hay un sueño herido de muerte, que nunca muere. Es el sueño que vela por ellos, el sueño que mantiene encendido el fuego.

Es un sueño de nombre olvidado, de queja impronunciable, es un sueño que ha sangrado sobre todas sus vendas.

Mientras ha sido sentido, ha generado todas las medicinas y todas las culturas, todas las excusas y todas las anestesias.

Mientras pulsa, mientras late, son recitadas las lindes del vacío, las localizaciones de la frialdad, los filos de la inteligencia.

La herida que ha dejado es resonante, genera ecos retorcidos como raíces de sauce…
El timbre de su lamento, es grosero, es de plomo impuro.

La herida es resonante, hiela los corazones, los hace caminar lejos del maestro, hacia el ocaso de las ternuras.

La herida es profunda y hueca.

Y es una herida, que causara más pavor sanando, que sangrando, a aquellos que no quisieron curarla.

Itaka dice:

2007-02-18T19:48:00.000+01:00

He roto el sueño de nuestra pena, he roto el sueño de nuestra ausencia.
Me he revelado nadando, me he revelado dueña de tu fluida esencia.
He avisado a todas las cosas para que sepan de mí y de ti.
Es lo que explica el silencio de las estrellas, la señal de su embeleso.

Diario en papel higiénico

2007-02-10T16:38:00.000+01:00

Los sueños rotos son solo sueños - Me dijo la voz de mi búsqueda - Nos aferramos a ellos por el recuerdo de la esperanza, de que aun podemos levantarnos.
Ya no somos joven ¿verdad mi fiel amigo? Tanto tiempo soportándonos para aprender que tan solo son sombras enmarcadas en las paredes de un vestíbulo, joyas de la plenitud de nuestra inconsciencia. Son aquellas novelas autobiográficas que escribimos durante las noches en vela en las que arañábamos la realidad sin apenas tocarla.
Sueños rotos, descalzos, animados por el vértigo de segundos, minutos, de apenas unas horas. Sueños rotos, recortes de momentos en que creímos que éramos posibles, que existíamos, que confiábamos…
Sueños rotos, las putas de nuestra conciencia, de nuestra alma hecha pedazos.