Los Mundos Pequeños

Navegador automático(2)

2009-01-29T19:28:00.000+01:00

La Casa Assombrada

2008-06-17T11:59:00.003+02:00

Como una lapa aérea, no me despego de la cubierta, nunca tengo suficiente brisa, suficientes azules.

El horizonte lineal, es la pantalla de pensamientos que se me muestran alucinantes, como delfines jugando, como aletas de tiburones emergentes.

Me siento encantado, en el sentido brujeril de la palabra, y despierto brevemente, solo un instante cada vez que una mano de espuma se estrella en nuestra quilla.

Recuerdos que nunca creí tener aparecen como medusas extrañas… y los reconozco como medusas que nunca quise tocar, demasiado tarde…

Si mi mente fuera una casa… en aquella tierra firme y seca… seria una casa assombrada, una fiesta de fantasmas.

Quiero mudar a otra casa asombrada, donde los árboles viejos invadan las mentes con su frescor, secuestren las sombras e impongan la monarquía absoluta del silencio vivo.

2008-06-02T23:06:00.002+02:00

No es la primera vez que me invade un abotargamiento infame.
Pero si esta desidia pesada y persistente, conquista mis secretos, desembarca en las ínsulas de mi memoria, recoge amarras sin viento en las velas y hace fogatas nocturnas de mis confesiones inflamables...
... debe ser que se aproxima la noche de San Juan.

Allá a lo lejos veo un planeta.

La muerte que une

2008-05-23T15:32:00.002+02:00

Por momentos, mientras el crucero dialoga con el mar abiertamente, me siento feliz y solo.
Todos los tripulantes están silentes y translucidos, cuando no ausentes.
Mi mente atraca en puertos fantasmales que me agrada visitar.
El ritmo binario del mar me habla. Me cuenta sobre las contradicciones, y las uniones.
Podría disculparme con el mar, por no querer nadar en el… podría convencerle de lo innecesario que es sumergirme en su masa… o bien, convencerle de mi existencia como navegante… aunque el no pueda verme con ojos de humano… Todo es fútil.

Me tiro en la cubierta… Nubes tranquilas en un cielo infinito.

Adviene una reminiscencia de nuestro encuentro con los Elycs… El recuerdo de una especie de hiena, que caminaba en círculos rodeando a una extraña criatura, amorfa, inmóvil y ruidosa. Los círculos del animal eran obsesivos, no atacaba al monstruo, y parecía incapaz de dejar de acecharlo… e incapaz de atacar… incapaz de abandonar… Solo la rodeaba, igual que un lama a su estupa.

Otra imagen… no recuerdo donde la vi, si alguna vez ocurrió: Un leñador se acerca a un árbol caído, hasta su corte, y en el lugar donde se separo el tronco, coloca el filo de su hacha.
Con un esfuerzo imposible, sobre humano, tira del hacha, y el árbol vuela disparado levantándose del suelo, y se une a su otra mitad, como si nunca hubiera sido asesinado…

La muerte de las cosas ha de dejar un silencio… pero me aferro a los ruidos de una bestia grotesca… como aquella hiena.

Es un bello silencio.

Silentis Parallelum

2008-05-19T11:36:00.001+02:00

No se cuanto tiempo llevo aquí, en la cubierta… contemplando sin cálculos, el danzar del sol sobre el horizonte… las estrellas. El silencio me acompaña.
Imagino universos paralelos de los que participo como compensación.
En algún lugar en el tiempo y el espacio, hay un bocazas hablando con la boca llena, incapaz de reprimir la compulsión de salpicar su tibia naturaleza sobre la cara de la gente de bien… y yo estoy aquí, callando o clamando silencio con silencio.
El sol ya no me daña, y los labios agrietados no me molestan. Mis ojos se han vuelto azules.
En un universo paralelo, alguien se ha ido de la lengua… por eso estoy aquí diluyéndome en el azul de azules.
¿Quién habrá tenido que soportarle?
¿Por qué mi fastidio no cruza fronteras cuánticas y le hace callar de una puta vez?
¿Por qué no es suficiente tanta intención?

Menudo universo seria este… si nuestros pensamientos fueran tan materiales como bofetadas o besos… si nuestras victimas escucharan el bajo sostenido de nuestra frustración, o la cansina melodía de nuestra carencia… Sería un infierno generosamente compartido, un desangrarse orgiástico, un pandemónium. Sería como el mundo que ve el que no quiere ver, como la vida que vive el que no quiere vivirla.

Me apetece estirar todos los miembros, encontrar un solitario sendero, estar seguro de que no perturbo el silencio de nadie, de que no soy una voz, un lema, atrapado en el cráneo de nadie. Quiero un sendero nuevo, que se parezca a los más bellos que ya recorrí. También deseo que ese sendero me lleve a un acantilado, desde el cual pueda encender y mantener, como si fuera un faro, la luz de mi conciencia. Y deseo más cosas…

Navegador automático

2008-03-29T21:21:00.002+01:00

¡¡El timón!! ¡¡¡el timooooón!!!

2007-10-31T14:19:00.000+01:00

Imagen tomada de aquí

El Barco Fantasma

2007-09-28T12:58:00.001+02:00

En completo silencio, seguía deslizándose sobre los mares grises...

"Podría haber sido de otra manera, y sin embargo quisimos que fuese así."

2007-06-21T11:49:00.000+02:00

Reza de esta forma el cartel de bienvenida del planeta. Antes de todo, antes que nada, siquiera antes de plantearme emprender este viaje, pude imaginar el amerizaje en un lugar así. La velocidad de este levante planetario grita evidencias extrañamente incontestables, puede tal vez que por lo raro, puede tal vez que por lo común.

¿Acaso podía imaginarme una réplica exacta de la Tierra? Decididamente no. Y si realmente es así y estamos en un planeta gemelo ... no, no creo. Algo falla. Las causalidades parecen las mismas, las consecuencias idénticas: veo a dos chiquillos en el puerto peleando por jugar con una peonza, un señor mira con envidia el fabuloso bastón labrado de un paseante, un palomo da rienda suelta al consabido cortejo.Incluso en mí, los síntomas son los mismos, es decir, me sudan las manos y me palpita el corazón, como siempre me sucede a la llegada de cualquier nuevo destino, pero la emoción es menos áspera.

Fijándome más detenidamente me parece ver en la mecánica inconsciente colectiva (mecánica que a fin de cuentas mueve cotidianamente nuestro mundo) una especie de falsedad, en ciertos puntos parecida a la nuestra, pero aún más evidente.

Dios mío, aún más evidente.

Absorta en aquellas tristes ideas, interrumpió mis pensamientos la impostada voz de un hombre que meditaba en voz alta sobre el sentido de su existencia.

De repente, tan inmediato como el chasquido de un mechero, lo comprendí todo. Suspiré y sonreí alegremente.

Bienvenidos al Planeta del Teatro. Les deseo mucha mierda.

La famosa entropia del viajero

2007-05-22T18:53:00.000+02:00

Soy un viajero delicado, el tiempo y el espacio, en vez de dejarse... me atraviesan la conciencia como una amante que decide que su lugar es arriba.

Soy un viajero enfermo de entropia invisible y ciega, no distingo mapas ni caminos, ni estrellas fijas ni circumpolares a ningun pequeño polo.

Sere otra cosa, con otra ola del tiempo.

El borracho de Andur

2007-05-17T18:46:00.000+02:00

- ponme otra gopita! hics!

El borracho de Andur, así era como lo llamábamos, apuraba su vigésimo tercer vaso de cazalla. Y aún quería una más.

El borracho de Andur es un hombre de amable trato, voz honesta y hábitos decentes. Pelo ralo y piel gastada. Le gustan los animales y el fútbol. No ha querido luchar contra el mundo y piensa que no tiene por qué.

Pero, como muchos, no quería vivir en esta dictadura de mierda, llena de odios atávicos, vicios reprimidos y jerarquías de sangre. Se le lleva viendo por el Andur aproximadamente un año después de la llamada era PostCaos, cuando descubrió que los gestores psíquicos del Estado Supremo y Elemental (ESE) no podían ejercer ningún control sobre su mente ebria.

Pecador y confesor de todos aquellos secretos que no se pueden guardar, todas las pasiones irreprimibles. Escuchante de putas y revolucionarios, de idealistas y trasnochados.

Y borracho es la única forma de mantenerse ebrio.

¿Lo ves? Es aquel hombre taciturno sentado en la esquina de la barra.

Un mundo doble (I)

2007-05-11T15:40:00.000+02:00

¿Habremos ido en el mismo barco? Nadie me cree, pero cada día hay más gente a la que le gusta navegar. Antes sólo había aventureros ansiosos de tierras incógnitas, hoy en día también se siente muy adentro la necesidad de redescrubrir la tierra ya pisada, lo que otros ojos han visto y otro corazón ya ha sentido. Creo que es mejor así, viajar despojados del afán de ser los primeros, para ser recordados, como si eso fuera importante una vez atravesado el estígia... Esa brisa de mar, el olor, su sabor; paladeo cada micrograno de sal que transporta el aire. El barco surca lentamente el océano. Es como un sueño, pero mientras más lejos estoy de la costa menos recuerdo lo que allí viví, incluso quién era en tierra firme. Se podrá de alguna manera dejar de ser. ¿Se prodrá forjar un ser completamente nuevo desde unas simples cenizas? Siento la soledad como una paz infinita. Pero, qué ocurre, está entrando agua por todas las partes del barco, por los lumerales, escotillas, no puedo escapar el agua ya me está cubriéndo los pies; cómo ha podido ocurrir esto en tan poco tiempo, todo era calma y coherencia y ahora es desesperación, cómo puede ahogarme un océano que tanto amo y que me estaba, hace unos instantes, dándome la vida, qué es esto que ahora no...

Coño, qué mierda pasa. Joder, en pleno sueño y... la sábana húmeda, pero, no puede ser, esto no me ocurría desde los tres años... Por todos los Dioses, me he meado en la cama. Qué desastre. Mierda de sueño, él ha tenido la culpa de todo, a mi edad y con estas gilipolleces. Mira que me toca los huevos el gran líder y su consignas higiénicas, pero es que tiene más razón que un santo, soñar es seriamente perjudicial para el bien mental del ciudadano y del Estado en general. Lo mejor es que vuelva a pincharme valium 3x Pro y me deje de tonterías, un día me van a hacer un reconocimiento psíquico y me voy a cagar con las patas abajo. Ya está bien de lloriqueos, me pego una ducha y bajo dando un paseo a la cafetería de Andur, hoy me apetece ir fuerte, muy fuerte. ¡Je, je! Barquitos y océanos, sí el oceano de información que tengo que computar en el CO33 antes de ingresarlos en la base de datos. Y todo ese costo para nada, quién coño va a revisar toda esa información sin sentido.

Es extraño, lo sé, sí, lo sé, pero me veo reflejado en el espejo del cuarto de baño y veo a otra persona, no es la figura, el semblante es el mío, pero la expresión, es la expresión la que me fascina. Pero... qué tontería, ese tío soy yo, y ya está.
Este traje de cuero con bioreguladores me hará justicia, seguro que encuentro un buen plan para hoy. Hoy estoy imparable.
Me gusta la ciudad, la gran megalópolis, con su velocidad, con su ruido, ¡arrrg! Me dan ganas de gritar y que este grito rompa todo el silício de las conexiones energéticas del edificio, para que así se deplomen y empiece una gran batalla por la supervivencia. Joder, hoy estoy un poco violento. Nada que no pueda arreglar el bueno de Andur y sus cócteles de tequila Don Julio Reposado, lo mejor que han hecho los mejicanos. Bueno eso y el guacamole, ¡umm, está de escándalo! Me está entrando hambre.

¡Eh, hijo puta! ¡Mira por donde vas! Gilipollas, la gente pasa un kilo de tí cuando vas en moto. Cago en to. Y eso que no paran de bajar el límite de velocidad, dentro de poco llegaré antes llendo a pie. Pero estoy seguro, la gente es sumisa porque el control psíquico es mensual y obligatorio, pero hay mucha gente que se escaquea, al final todos se relajan, todos nos relajamos y podemos salir por patas, escapar de esta puta presión, de esta sociedad del bien común mecánico, de las cámaras de vigilancia callejera, del control de ADN, de los gestores psíquicos.

Bien, al fin he llegado, ahí está el bar de Andur. Es hora de flipar.

(continuará)

Paseos soñados

2007-05-07T17:14:00.000+02:00

"No te esperaba", me dijiste. "Vamos".

Tendiste tu mano hacia la mía. La cogí. Era justo como la recordaba, recorrida por abultadas venas y con esa enorme cicatriz en el pulgar. Pero suave, la mano más suave que jamás he tocado. La acerqué a mi nariz y me llené de su perfume. La besé. Hacía tanto tiempo que soñaba con hacerlo...

"Siento no haber venido antes", le dije. "No importa, no esperaba que nadie viniera, es la primera vez que disfruto paseando sola", me respondió. "Ahora que mis piernas son fuertes no necesito a nadie, sólo el placer de una conversación si a ti te apetece". "¡Si, si!". Era lo único que quería hacer.

A las dos nos encantaba pasear, lo recuerdo perfectamente. Y esa sensación nunca olvidada de placer sosegado me arranca del corazón una lágrima incontrolada. "¿Por qué ahora?", entorna los ojos y me mira extrañada, "estoy mejor que nunca".

Un paseíto?

2007-05-06T00:08:00.001+02:00

a cada paso que avanzo en mi ingenuo paseo, me acerco cada vez más a ti...

y me alejo cada vez más de lo otro.

Esta sensación dominical es placentera, como un sueño reparador.

Te recojo a las 11 y damos nuestro pequeño gran paseo. Te espero en la puerta de tu casa.

El Mundo de los Paseos

2007-04-07T16:51:00.000+02:00

Acabamos de desembarcar en un nuevo mundo. Salgo del barco decidida a buscar una tienda, tengo que comprar... ¿que tenía que comprar?

Nada más pisar el suelo del planeta olvido lo que iba buscando y simplemente paseo.
La temperatura es muy agradable, el sol ilumina los caminos sin quemar ni deslumbrar a los caminantes. Paseo despacio, deteniéndome a observar como unos pajaritos pequeños revolotean y picotean las flores. Huele a romero y a hierba fresca.

Me cruzo con otros caminantes, todos pasean despreocupados, entretenidos, sonríen, no van a ningún sitio en concreto, simplemente pasean.

Es un planeta sin prisas, sin objetivos a alcanzar, simplemente disfrutar del momento, del continuo paseo.

En el libro de visitas de El Mundo de los Sueños Rotos

2007-03-28T11:56:00.001+02:00

Cuando el día avanza yo me quedo rezagado procurando volver a la noche que me cobijó entre pedazos de sueños que aliviaban mi falta de valor. Y es que a mí me calienta más una sopa espesa y las sedas oníricas que acarician mis anhelos que la clara luz del Sol. Debajo de las mantas me encuentro con esa realidad que es mentira que deseo, y el maldito despertador se encarga de aniquilarla arrancándome de mis pestañas un abrir de ojos que no desean ver la uniformidad continua de la vigilia.
Y es que el Sol no duerme, regala su luz, su calor... fuente de energía para ser apresada y procesada en el continuo presente de los que dormimos despiertos. Hablo de ese océano de seres que nos desparramamos por las galerías y escaleras mecánicas de los metros para dejarnos engullir por vagones y vagones, apretándonos unos contra otros en una masa ansiosa y sofocada de desprecio y distancia a pesar de tocarnos y respirarnos los unos a los otros. Hablo de esos fugaces encuentros de miradas en que no nos vemos, de la falta de amor.
Y somos vomitados, en una violencia contenida por alcanzar nuestros destinos diarios de ocho horas pactadas con las que ganarnos nuestros deseos, nuestro lugar en la sociedad, nuestro hueco y reconocimiento, nuestros sueños...
Hablo de los torrentes de ofertas a ambos lados de la calle donde canjear las ocho horas diarias pactadas por los bienes de consumo, que no malos de consumo, ofertados según tu grado de compromiso adquirido con la sociedad. Por cada una de las millones de cerraduras, candados, cadenas, puertas, tapas y persianas metálicas que adquirimos y que solo encierran vacío. Por los mares de sangre que ahogan nuestra historia y conciencia humana sobre los que moldeamos nuestra cultura y presente.

Sí, siento miedo de eso que llaman realidad, vigilia. Siento miedo cuando despierto a todo eso, de abandonar mis pedazos de sueños rotos con los que cada noche me encuentro buscando los trozos que me faltan.

Firmado:

Un anacoreta de las sábanas

Mi pequeño

2007-03-27T01:11:00.000+02:00

Desde que tengo memoria yo y mi sueño caminábamos juntos de la mano. Lo recuerdo pequeño, inquieto y juguetón, eterno y nuevo, henchido de travesura infantil. Solía soltarse de mi mano y corría unos cuantos metros por delante de mi. Reía el chiquillo. Jugaba con cualquier cosa hasta llenarse de ella, hasta convertirla en cenizas. Después paraba, y esperando sonriente mi llamada cogía de nuevo mi mano con los ojos brillantes, colmada su última experiencia, a grandes bocados, pequeños juegos.

Mi pequeño vaga feliz y despiadado, desde aquel día en que soltó mi mano y no quiso encontrarse de nuevo con ella. En ese momento en que no pude seguir sus pasos porque los suyos eran demasiado grandes, demasiado voraces. Y desde entonces, yo, el pequeño, el desolado y perdido.

Si lo encontráis, quemadle a él y a su pequeño nuevo juguete.

¡A la hoguera!

2007-03-22T10:49:00.000+01:00

Yo tengo un trozo de sueño roto puntiagudo clavado en la espalda. Cada vez que me apoyo me duele, sobre todo al intentar conciliar el sueño, pues se incrusta aún más en mi piel. A veces no me deja dormir.

Y no alcanzo a sacármelo. Sería una tarea bastante fácil, pero está justo en el centro de mi espalda. Ando rascándome como los osos en los árboles.

Ojalá sea mi aportación a esta hoguera de sueños rotos ¡Que tan solo queden las cenizas que el viento pueda escupir bien lejos!

Recogido en el libro de visitas de El Mundo de los Sueños Rotos

2007-03-19T10:06:00.000+01:00

¡Señoras, señores! ¡Recojan los trozos que quedan de todos sus sueños rotos, hagamos una pira y prendamos fuego. Una hoguera que su humo pueda verse a kilómetros de distancia durante días y días! ¡Que tan solo queden las cenizas que el viento pueda escupir bien lejos!

Firmado:

Un pirómano cobarde

Las lunas nuevas de agosto

2007-03-12T16:48:00.000+01:00

Me soñaste, arropada en la templanza del crepúsculo estival, en cada uno de sus días, con una curiosa mezcla de melancolía propia del pasado y la inquieta ansiedad de tu futuro. Desde el penacho de roca y arena, observo cada atardecer de agosto. Es precioso de veras; los colores del cielo no existían siquiera en mi imaginación. Desde aquí espero cada día más segura y confiada. Puesto que un día nuevo es una nueva conquista de cada recoveco de mi alma, hasta morir.

Verás, no puedo ayudarte a alcanzar tu sueño aunque quisiera, puesto que ello implicaría mi autodestrucción. Te siento como el lastre de mi ser. En serio, ¿tú lo harías? Probablemente sí, y sería el mayor de tus fracasos, puesto que mis triunfos son tus derrotas más vitales. Yo también tengo sueños rotos, afortunadamente para ti. Ambas somos el espejo crítico con el que nos miramos mutuamente.

Cierra los ojos a este silencio natural. Escucha con atención: ¿oyes algo? ¿un leve zumbido? Entonces ve y dile a los demás que no lo has conseguido. Tienes miedo al futuro. En cambio, yo lo busco.

Juguemos...

2007-03-12T15:14:00.000+01:00

Evidentemente no es un mero azar el hecho de que una persona determinada se vuelva "objeto" del amor manifiesto de alguien. Los factores que condicionan tal elección específica son demasiado numerosos y complejos para ser discutidos ahora. Lo importante es, sin embargo, que el amor hacia un "objeto" especial es tan sólo la actualización y la concentración del amor potencial con respecto a una persona; no ocurre, como lo pide la concepción romántica del amor, que existan tan sólo una única persona en el mundo a quien se pueda querer, que la gran oportunidad de la vida es poder hallarla, que el amor hacia ella conduzca a negar el amor a todos los demás.

El miedo a la libertad. Erich Fromm.

Para no deslumbrarnos

2007-03-04T16:18:00.000+01:00

Anoche todo se oscureció de repente, la luna tapo su cara para dejarnos ver nuestros sueños con mayor nitidez.

¿Los visteis? ...

El sueño herido

2007-02-21T13:39:00.000+01:00

Sobre todos los sueños rotos, hay un sueño herido de muerte, que nunca muere. Es el sueño que vela por ellos, el sueño que mantiene encendido el fuego.

Es un sueño de nombre olvidado, de queja impronunciable, es un sueño que ha sangrado sobre todas sus vendas.

Mientras ha sido sentido, ha generado todas las medicinas y todas las culturas, todas las excusas y todas las anestesias.

Mientras pulsa, mientras late, son recitadas las lindes del vacío, las localizaciones de la frialdad, los filos de la inteligencia.

La herida que ha dejado es resonante, genera ecos retorcidos como raíces de sauce…
El timbre de su lamento, es grosero, es de plomo impuro.

La herida es resonante, hiela los corazones, los hace caminar lejos del maestro, hacia el ocaso de las ternuras.

La herida es profunda y hueca.

Y es una herida, que causara más pavor sanando, que sangrando, a aquellos que no quisieron curarla.

Itaka dice:

2007-02-18T19:48:00.000+01:00

He roto el sueño de nuestra pena, he roto el sueño de nuestra ausencia.
Me he revelado nadando, me he revelado dueña de tu fluida esencia.
He avisado a todas las cosas para que sepan de mí y de ti.
Es lo que explica el silencio de las estrellas, la señal de su embeleso.

Diario en papel higiénico

2007-02-10T16:38:00.000+01:00

Los sueños rotos son solo sueños - Me dijo la voz de mi búsqueda - Nos aferramos a ellos por el recuerdo de la esperanza, de que aun podemos levantarnos.
Ya no somos joven ¿verdad mi fiel amigo? Tanto tiempo soportándonos para aprender que tan solo son sombras enmarcadas en las paredes de un vestíbulo, joyas de la plenitud de nuestra inconsciencia. Son aquellas novelas autobiográficas que escribimos durante las noches en vela en las que arañábamos la realidad sin apenas tocarla.
Sueños rotos, descalzos, animados por el vértigo de segundos, minutos, de apenas unas horas. Sueños rotos, recortes de momentos en que creímos que éramos posibles, que existíamos, que confiábamos…
Sueños rotos, las putas de nuestra conciencia, de nuestra alma hecha pedazos.

Sueños hechizados por la luna

2007-02-06T23:57:00.000+01:00

Los gatos despertamos al ver las estrellas ¿duermen las estrellas al ver a los gatos?
Tu duermes, mientras, a tu lado, yo sueño despierta un sueño imposible.

¡¡Vaya susto!!

2007-02-03T14:09:00.000+01:00

Cuando he salido del camarote esta mañana y he visto que ¡no estaba en el barco! he empezado a temblar, estaba en... en... ¿en ninguna parte? ¿es esto el Limbo?
Ya creía que se me había roto otro sueño, pero ha sido sólo el rato después de despertar de una pesadilla... esos momento en que no sabes si ha sido un sueño o era realidad.

Creo que hay algunos otros viajeros que también están flotando en el Limbo, espero que despierten pronto y vuelvan con nosotros.

ronroneos a todos, necesito muchos mimitos después de este susto, rrrrRRrrrr, rrrrRRrrr

Levántate...

2007-01-30T15:15:00.000+01:00

Son sueños rotos, las voces que no llegaron a escucharse a si mismas. Las que nunca lo hicieron, y las que no llegaron a hacerlo lo suficiente. Voces que quizás se escucharon a si mismas, se asombraron con su eco, pero no llegaron a reconocerse y no pudieron volver a recordarse otra vez. Solo brillaron en el silencio con el mismo tempo de una breve estela fugaz.

Son sueños rotos voluntades rotas. Espíritus quebrados en su largura, en su anchura, en lo que hubiera de ser su devenir. Son rotos y descompuestos los pequeños trozos de intento, con los que el sol parece querer nutrirse ávido e implacable, en el momento en que una vida, expirando, no puede evitar soltárselos.

Son voces soñadas y voluntades quebradas, las que no se reconocen como tales, si no que desaparecen con una mueca estupida, de la memoria de sus semejantes.

Son los sueños rotos, sin excepción, árboles desenraizados esforzados en alzar secas ramas desnudas, queriendo envidiosos pinchar con sarmientos cualquier verdor verdadero y tierno.

Son los sueños rotos enfermos de inanición. Ningún pecho los nutrió de pasado, ningún mito vino luego a rescatarlos, y sus oníricos corazones acabaron latiendo en vacío.

Es por ello que este planeta es tan frecuentado por almas generosas que conocen los secretos que consuelan, las verdades que llegan y resucitan a los lazaros que, perdidos, vagan por los laberintos de la vida consciente.

Así se resucita un sueño roto, con la llegada de un sueño encarnado, desde un linaje ininterrumpido, capaz de abrazarlo desde un origen insondable, y devolverlo a un futuro que será inexorablemente recordado.

Se hace así, de esta manera, con manos capaces de atar lo que nunca estuvo atado, lo que fue concebido para no prosperar jamás, contradiciendo una voluntad enajenada, un espíritu resentido.

Se hace con mucho cuidado, con pocos miramientos, y con todos los colores visibles e invisibles.

Yomi ha parido

2007-01-29T00:56:00.000+01:00

Sí, en el barco, junto a un mundo de sueños rotos, Yomi ha cumplido uno de sus sueños, y no se ha roto, Aunque se haya tirado toda la tarde gimiendo y maullando.

Ha sido un parto múltiple, como suelen tener los gatos. Todavía hay que tratarlos con cuidado, pero ya podeis visitar a la recién parida y sus criaturas en
yomi1371.spaces.live.com

Aunque es un poco tarde, estaba impaciente por daros la noticia, ya que fueron engendrados en este barco y todos vosotros sois, de alguna manera, padres

Bigote, my friend.

2007-01-19T18:34:00.000+01:00

Tengo que dar un paseo por este planeta… aunque sea un planeta frustrador, es un planeta hermoso. Sin sorpresas, caminaré por sus lugares con la seguridad de recorrer senderos despejados de toda sombra expectante, un lugar real, mas allá de toda certeza concebible.

Caminaré, no obstante con paso inseguro, con piernas débiles. Caminaré añorando un bastón, o un hombro, o un amig@ entero. Inseguro en la medula de los huesos, inseguro en las rodillas, inseguro en el equilibrio, pero certero en la expectativa; los rincones románticos que veré en los atardeceres serán inefables.

Lo visitaré también, con los puños cerrados, con los nudillos blancos, con los dientes apretados, con los esfínteres endurecidos, amigos míos. Lo haré así, porque cada frustración fraccionada que me salga al paso, murió luchando hasta el final por la supervivencia, por la inmortalidad… y no evitaré la rabia primero, y la desesperada conspiración para reventar este onírico hades, después.

Así que abandonaré el camarote, y buscaré con hocicos de perro brutalmente encarnado en su instinto, eso que primero avente, eso que primero brille lo suficiente, eso que me enrabie con el entusiasmo exótico propio de los de mi amnésica estirpe.

Trozos de sueños

2007-01-19T00:12:00.000+01:00

Hace tiempo que ando perdida, no estoy segura de si me he estado escondiendo o solo dejándome llevar por la desgana. Quizás llegué al planeta de los sueños rotos antes que el propio barco.
Quizás he estado meses entre sueños que se rompen, otros que se derriten y otros que simplemente se esfuman.

Despierto sudando y con el pelo enmarañado.
Miro a mi alrededor y encuentro todo lleno de trozos de algo brillante, parecen cristales con los que me pueda cortar si no ando con cuidado, a veces un trozo de un sueño roto puede hacer más daño que un cristal afilado.
Observo alguno de los trozos y reconozco escenas, me veo a mi misma, en algunos con forma felina y en otras humana, en otros incluso tratando de alcanzar estrellas que nunca alcanzaré a pesar de haberlas sentido a veces tan reales y tan cerca que me parecía que pudiera tocarlas con solo estirar el brazo un poquito más...

Algunos días al cerrar los ojos para dormir trato, con toda la intención de que soy capaz, de tener sueños de goma, que aunque menos brillantes, es más difícil que se rompan y aun cuando lo hacen sus trozos hacen menos daño.
De todas maneras esto es algo que uno no puede controlar, los sueños llegan y empiezan a ser cada vez más brillantes y más y más, hasta que un día van perdiendo su brillo o se rompen de golpe dejando trozos hirientes.

¿No te dijeron que no debes tratar de unir trozos de un sueño roto? Aunque parezca que puedes encontrar todos los trozos y recomponerlo, siempre falta alguno que hace que no puedas completarlo y de todas formas están rasgados y son muy quebradizos pudiendo volverte a herir como cuando se rompieron por primera vez.
Cuando un sueño se rompe, lo mejor es apartar los trozos y arrancarte los que se te clavaron. Aprender de las heridas y tener otro sueño aun más brillante que el anterior.

Sin embargo, me ha pasado que he tenido algún sueño que he visto como se iba desvaneciendo delante de mi hocico, y cuando ya parecía casi una sombra que a penas se ve, a empezado a brillar de nuevo hasta convertirse en realidad. No sé como pasó, quizás fuese obra del hechicero de los sueños rotos del que hablan en el planeta... ¿existirá de verdad? ¿o será solo una leyenda?

De cualquier forma, nunca dejes de soñar

El Planeta de los sueños rotos

2007-01-17T01:37:00.000+01:00

Un resplandor púrpura ilumina los párpados cerrados... se preguntan si quieren abrirse para contemplar este planeta.

Una belleza mística endulza el amanecer. La luz todavía perezosa se resiste a calentar la tierra mojada. El sol bosteza, y todo lo que ilumina es infinitamente hermoso: es hora de dar un paseo. Andar y contemplar este mundo de perfección redonda. El olor del mar ya describe sus estelas invisibles de arabescos perfumados, contundentes. Un perrito juguetea azarosamente entre los pies, mordisquea y ladra.

Pero mis pasos descubren asustados el amargo y secreto deseo de volver atrás. No es aquí donde me gustaría estar. No aquí, en el planeta de los Sueños Rotos, donde conviven, plenos y vívidos, todos aquellos sueños que no conseguiste realizar.

Una mirada valiente se observa a sí misma.
Los dedos son pinceles que dibujan el camino.
Las palabras y su voluntad derribaron el Muro.

Unos lobos aúllan en la colina.

Café turco para todos

2007-01-12T20:47:00.000+01:00

Varias reflexiones en voz baja para mis compañeros de viaje:
1.- Uno, punto uno para justificar un poco, sólo un poquito, mis aportaciones a este fantástico blog: estoy en un barco. Hoy, como le comentaba a Mel hace unos minutos, en la costa turca. Cargamos contenedores.
2.- Sois unos genios grandes pero a vustro lado soy muy pequeño. Reconozco que a veces me cuesta arrancar rodeado de tantas genialidades y de personas que escriben tan bien.
3.- El mar es triste, solitario, frío y profundo cuando se trabaja aqui. A veces vuestras aventuras también, pero afortunadamente tengo toda la vida, las mareas, las corrientes, y las rutas infinitas para adentrarme en vuestras fosas.
4.- Os leo mucho más que os escribo, pero os aseguro que son tres las cosas que haygo cuando encuentro una maldita conexión: abrir mi correo, escribir a los amigos, abrir este mundo y reirme con Mel. He cambiado la información pura y dura por la verión amable y divertida de sus dibujos.
5.- Gracias por hacerme un hueco en este barco en el que sí quiero estar.
6.- Permitanme cambiar sus cervezas, hacer un inciso, y ofrecerles en un cafetín cercano un amargo café turco. Va por ustedes.

Un lugar problemático para descansar.

2007-01-11T13:27:00.000+01:00

¿Dónde estoy?

Estoy encerrado en mi camarote, que se metamorfosea, en un inquieto lugar… no quiero salir, ni quiero estar.

Intento arañarle palabras al silencio.

“ No tenemos recuerdos frágiles, es imposible olvidarte. No nos es posible imaginar la vida sin ti. Y ella, sobre todo ella, solo es capaz de calcular los calendarios, cuando tu estas en el centro, como si fueras el Sol”

Escucho sin perder el juicio.

qué cabeza la mía

2006-12-28T18:36:00.000+01:00

- no se te olvida algo?
- Es probable... llevamos demasiado tiempo en este planeta.
- Me lo ha chivado Altair. Hace un año que zarpamos, que rompimos la botella en la proa de este barco juntos. Camarero incluido. Aunque Pedro lleva menos tiempo.

Patología de las norias

2006-12-22T08:29:00.000+01:00

Se buscará: ieva rusteikaite. Ahora se encontrará, entre las turbulencias de la indexación, en un instante limitado, suficiente, para qué más.

Más key-words: Johh Ashbery, sinedrín, nictitación, Lucio Ochanott, Vilafranca, patología de las norias, etc.

Se buscará posiblemente en invierno. Puede que se busque más tarde y uno sea cuatro meses más feliz.

Se buscará llegado el momento de buscarse entre palabras.

Bernanos, escritor católico. "Reconozco la verdad de una frase por el daño que produce en la boca cuando la pronuncio."

"Hoy he dejado de tener cualquier tipo de opinión sobre lo que sea." (Vila-Matas dixit)

Escribir es fácil. Casi nunca consigue uno escribir lo que hubiera deseado leer. Cuando uno consigue escribir lo que hubiera deseado leer, entonces acaba y dice, "He escrito; de haberlo leído, habría tirado el libro por la ventana sin miramientos". Y ahí está lo verdaderamente importante. Uno imagina un texto como objeto, le seduce la necesaria existencia de ese objeto non-nato, pero a punto. Lo puede imaginar perfectamente, y entonces lo escribe. Como si desde ese momento estuviera plagiando. Pierre Menard de sí mismo.

Ridículo. Decimonónico. Idealizante.

Ahora hablemos de los feriantes prófugos. No, realmente no.

Los feriantes prófugos. Ocupan mi casa desde hace días. Suben al techo y fuman y ahuyentan a las niñas que ejecutan el hulahop. Sus papás se asoman y los miran fumar con no poca negligencia. Nosotros, abajo, sabremos que la patología de las norias los ha traído a nosotros.

Hace un par de semanas tuve una de esas sensaciones pierremenardianas. Ahora no; sencillamente intento que ella, antes o después del secuestro, se busque y se encuentre, o descubra a quien la lleve y la traiga, felizmente, en un momento que podemos acotar y que no será demasiado importante aunque sea lo único que tengamos.

Porque parecíamos importantes, resulta que ahora hemos conservado, según qué centrales hidroeléctricas, algún tipo de apremio, pero más salvajemente.

Prometo abandonar los prólogos. Estoy bien, no me quejo, no paro de quejarme, no le pongo pegas, no me callo nunca, no suelto prenda, el cielo es azul, hay naranjas de un tipo o de otro, los alumnos salen a dibujar a la plaza por permiso expreso del director, aforo limitado, me pides que te viole, cierras el paso, y me lo pides hasta rozar el insulto, el camino a casa, procuro indexarte para que te busques, el desfibrilador y los patinadores en un Vilnius nevado.

Me largo. Un abrazo a todos.

Bon Nadal!

2006-12-14T16:34:00.000+01:00

Si no os acordáis de lo que estáis buscando o de lo que os quejáis, no me despertéis.

He estado despierto toda la noche intentando recordar algo, y ahora estoy cansado.

Pasadme un papel por debajo de la puerta, mejor si es de color amarillo, para que destaque sobre mi suelo de mármol blanco; lo leeré en cuanto despierte y agache la cabeza, cuando salga a la calle. En dicho papel, escribid lo siguiente:

Llamadme siempre por mi nombre, así lo recordaré.
Reiterad durante la misiva que, tras leer la misma, la deposite sobre la mesa que tengo enfrente de mi cama, al lado del ordenador y de la agenda electrónica.
Apuntadme qué es exactamente lo que hago, persigo o defiendo, ya que no lo tengo muy claro.
Absténganse de ironías y dobles sentidos: sólo podría recordar uno como mucho.
Ante todo, mucha calma.¡Ah! y apúntenme su.... queja?

Atentamente*

*Letrero de la puerta del Defensor del Pueblo del Planeta de los Despistes

La gran revolución de mil y pico

2006-12-05T18:35:00.000+01:00

Las ideas fluyen yermas, a la deriva, y mueren sin llegar a nada aquí, en la tierra de los descuidos. Un mundo abocado a su propio fin. Un fin lento, que despacito va consumiendo ciudades y gentes.

“Nunca nada funcionó bien y nunca nada funcionará bien, con lo cual el futuro es probable que tenga mismo resultado.” Rezan los lugareños y no les falta razón.

Hacia el año mil y pico, pues la fecha exacta se olvidó, hubo una gran revolución que trató de cambiar la dirección de las cosas. Se propuso poner en marcha grandes cambios con los cuales terminar de una vez por todas con la trayectoria de continuos despistes que el planeta seguía. Los más notorios fueron:

1º- Suministrar mensualmente a todos los ciudadanos una agenda o diario y lápiz en la que anotar cada uno de los acontecimientos diarios que fuesen importantes de recordar.

2º- Cambiar el nombre del planeta por uno más acorde a la nueva dirección que se pretendía tomar.

3º- Que todas las obras y proyectos que se realizaran a partir de aquel momento pasasen una revisión periódica cada quince días para comprobar su buen funcionamiento.

Los resultados de estas fueron los siguientes:

1º- Todos perdían u olvidaban su agenda o diario o el lápiz en cualquier lugar, o simplemente se olvidaban de anotar o los acumulaban en sus casas. Aparte los organizadores, en su despiste, no contaron con la enorme deforestación que provocaría aquella ley.

2º- Se propuso a concurso el cambio de nombre del planeta, se rellenaron millones de hojas con los nombres que todos los ciudadanos propusieron, otros millones de documentos siguieron al trámite de selección del nombre ganador. Al final cuando ya se había elegido nombre, y cuatro árboles que quedaban temblaban, algún despistado tiró la colilla encendida de su cigarro sobre el montón de documentos provocando el mayor incendio de la historia del planeta y perdiéndose con ello el nuevo nombre.

3º- La revisión periódica hizo que se tuviesen que rellenar formularios de comprobación con lo que los cuatro últimos árboles no dieron ni para dos días. Aparte de que normalmente los revisores nunca llegaban a terminar la comprobación, descuidados terminaban mirándose los zapatos...

Empezar otro pequeño mundo (con Christian Bobin)

2006-12-02T20:45:00.000+01:00

Lo que parece que empieza tan sólo continúa, dice Christian Bobin en "Autorretrato con radiador".

Hoy estaba decidido a pasar la tarde sobre el tejado de mi casa mirando las nubes. Una vez arriba, me apeteció garabatear algo en Los Mundos Pequeños, y aquí estoy. Barcelona está taponándose de nubes, y el frío se hace notar sobre el tejado, así que he vuelto a bajar.

Esta mañana recibí la invitación de Pepa, y me pareció buena idea. Al fin y al cabo, es la excusa perfecta escribir instantáneas.

Esta tarde, decididamente, uno espera una llamada telefónica. Una lituana que desaparece por momentos. Uno sube al tejado y vuelve a bajar, y podría incluso efectuar esa operación varias veces.

Resulta extraño que un tipo como Bobin, que ha publicado más de cuarenta libros, afirme que "escribe sobre flores".

"A la pregunta siempre embarazosa: ¿qué estás escribiendo ahora?, respondo que escribo sobre flores, y que otro día elegiré un tema todavía más nimio, más humilde si cabe. Una taza de café solo. Las aventuras de una flor de cerezo."

Es un libro luminoso, ingenuo, concebido por una vocación marcadamente contemplativa, y muy llevadero. Planteado en forma de diario, podría encajar perfectamente en "Los mundos pequeños".

Esto se está pareciendo a una crítica literaria. Nada que me guste menos. Sólo que este libro tiene ese aire (no casual) de escritura transitoria, de manojo de instantáneas. Luego es algo más.

Mi hermano tenía una mesa muy grande y blanca sobre la que pintarrajeaba cosas.

Decididamente hoy no estoy para escribir.

La superficie de la mesa estaba plagada de instantáneas aparentemente banales. Antes de largarse, dejó aquella tabla en pleno apogeo. Hay de todo. Recuerdo una frase: "Me vuelvo majareta, fijo". Habría que preguntarle qué opina ahora. ¿De qué estoy hablando?

Bobin tiene una manera impracticable de hablar de felicidad. Al final uno se ríe. Es un místico postmoderno. Habría que leerle más o alejarse de él definitivamente.

Resulta que la lituana aparece y desaparece. Resulta que ha estado apareciendo bastante últimamete. Y resulta que no hay manera de hacerse una idea de qué andaremos haciendo de aquí a dos meses.

No sé qué decir. Sólo intentaba saludar y hablar de un libro. Pido disculpa por esta manera tan accidental. Hoy no es mi día. Postearé algo de vez en cuando. O puede que no postee más. Ya veremos. Voy a dar una vuelta por Arco del Triunfo.

Abrazos.

Azul de azules

2006-12-01T13:32:00.000+01:00

Tengo una resaca intergaláctica, he visto sistemas planetarios dobles, bibliotecas redundantes… Me he perdido sin cuidado. Mi voz es una sola.

Invierto en perdidas, en un rincón de nuestro navío, le he tomado el mala al niño Tulku , y me consuelo dejando escapar mantrans que vuelan fugaces en los cielos frescos de azul cobalto…

Puedo intuir todo un universo en cada exhalación, puedo añorar al Guru lejano, con cada sentir del corazón.

Me refugio en la sonrisa recordada, en las brisas añoradas. Me refugio en la alcoba intima de la verdad ígnea, que tiene que arder perpetua, en el fundamento del alma.

Voy con todos vosotros, voy a unirme a esa fiesta escanciada, a saludar al elocuente Ganímedes. Voy a mirar al cielo, y contar constelaciones nuevas, mesando mi barba ya casi blanca.

Gracias, maestro, gracias a tu susurro sondeador de infinitos, porque lo he encontrado en mitad de la travesía, cuando ya para siempre, me supe perdido.

Vueltas

2006-11-26T15:31:00.000+01:00

- "nos preguntábamos por esos derviches de la danza eterna..."
- pues verá... un día empezaron a girar, pero absortos como están se les ha olvidado parar, tal vez porque no recuerdan por qué motivo empezaron, tal vez porque desconocen cuándo acaba una vuelta y empieza la siguiente, y el ciclo de su círculo queda siempre inacabado. Como esos rosarios de cuentas infinitas que ve en las manos de aquellos fieles.

La notable embriaguez.

2006-11-22T15:33:00.000+01:00

Embriagado estoy... sigo empapado de cerveza planetaria...
y como planeta giro... como asteroide errabundo.

Voy de triunfo en triunfo
de conspiracion en conspiracion.

Tejo los gobiernos futuros, y me entronizan Dioses lejanos y desconocidos.

Me arrastan los compañeros, mientras se despliega inexorable un otoño, en el planeta madre.

Mirad al cielo, hermanos.

Haced que vuestra conciencia, se haga dueña conquistadora de un grito audible...

y compadeceos de este pobre embriagado, que enmudece con cada latido de Sú corazón.

¡Qué cabeza la de Gunter!

2006-11-17T22:53:00.000+01:00

Gunter era el hijo de Petra, la condesa Notable, y el notable ministro del Ministerio de los Recuerdos en el Planeta de los Despistes.

Gunter vivió feliz como hijo único junto a sus padres, criado por su tata Olvido Diza, una oronda y dicharachera señora conocida y querida por todos los lugareños. Dícese que a la señora Diza le gustaba el pirriaque, aunque nadie está del todo muy seguro, y que disfrutaba dando largos paseos con Gunter charlando sobre la vida, para acabar el día dándole un vasito bien caliente de leche con cognac en el largo beso de buenas noches y relatos de cuentos. Olvido murió en un olvido, confundiendo en un despiste Beefeater con Volvone, o al menos eso dicen. Gunter sintió mucho su ausencia.

Gunter creció y se convirtió en un vigoroso muchacho deseado por todas las chicas. Visitaba diariamente un gimnasio donde musculaba sus bíceps y abdominales. Un día olvidó allí sus zapatillas, que inmediatamente fueron robadas por el envidioso Isidro, y enojado como estaba salió corriendo a comprar otras nuevas, descuidando nuevamente en la taquilla un primoroso regalo que Gunter había confeccionado para su primer amor, Frida Cabeza. Gunter se percató dos horas después, camino de su casa con sus recién adquiridas zapatillas, golpeóse fuertemente la cabeza contra un muro ante semejante olvido. Salió corriendo a comprarle un par de compactos de Enya, olvidándose en la tienda las zapatillas.

Percatóse Gunter del descuido en plena acampada al vivac con su amada, entre besos furtivos y miradas coquetas, proyectando su enfado hacia Frida, como causante de su enajenamiento amoroso. Pero había algo con lo que Gunter no contaba: Frida detestaba a Enya. Enérgicamente se lo hizo saber. Por decirlo suavemente, los apelativos volviéronse progresivamente menos dulces. El final fue sangriento como nunca se recuerda en el Planeta de los Despistes.

Y así fue como se instauró la norma oficial de no regalar ni felicitar en cumpleaños u onomásticas. Incluso se llegó a escribir un decálogo de comportamientos prohibidos, sancionados firmemente por la ley.

Pero enseguida todos lo olvidaron.

Mirando los zapatos....

2006-11-09T02:35:00.000+01:00

Parece ser que, en un descuido, se produjo el pecado original. Una chica desnuda (¿o tal vez era un joven?) le dijo a un chico:

- Casualmente he encontrado una manzana, ¿tienes hambre?
- Pues no lo recuerdo, supongo que sí.
- Come de mi manzana...
- ¡Gracias mi amor! Sólo tú sabes saciar mi supuesta hambre. Supongo que comer de los frutos de este árbol del Bien y del Mal no nos producirá ningún mal, ¿no es así?
- Probemos....

Siglos más tarde, resultó que, en otro descuido, un funcionario mirando la puesta de sol, pulsando descuidado un botón muy bonito, produjo la fusión nuclear
... una serie de descuidados intereses privados provocó una guerra nuclear... O al menos, eso dicen.

Nadie conoció nunca las razones, por lo que hubo una paz mundial sin rendiciones ni concesiones, pero sobre todo sin precedentes. Todos estuvieron de acuerdo en no tener la culpa, ya que no había culpas que admitir. Puesto que a todos se les olvidó en un descuido.

Un viejo y descuidado magnetófono de la desordenada librería de la plaza principal del archivófono de la Real Capital rezaba lo siguiente:

- La guerra la iniciasteis vosotros...
- No... ¡¡¡fuisteis vosotros!!!
- Pero acaso no os acordais del exterminio?
- ehh... no... ¿acaso os acordáis vosotros?
- mmmm... pues no... ¡mirad! ¡alguien ha dejado una botella del mejor champán francés aquí, justo en la mesa de negociaciones! ¿brindamos por la paz mundial?
- ¡brindemos pues! ¿sin rencores?
- esto... ¡sin rencores!

En dicho archivo se pueden encontrar -si lo pretendes- unas deslucidas fotos de un viejo capellán y un almirante con las gafas torcidas que se dan la mano en un descuidado ademán de "no-sé-qué-hago-aquí-cuando-quisiera-tomar-unas-cañitas-con-mis-colegas".

Presiento que en realidad se están mirando los zapatos.

El Planeta de los Descuidos (2)

2006-11-09T00:36:00.000+01:00

Es un planeta sin lunas.

Hace milenios, tenía cuatro... Pero en un descuido, acabaron todas en la misma órbita y colisionaron, provocando la más impresionante lluvia de meteoricos de colores jamás vista...

... "jamás vista" porque no la vió nadie en el planeta. Los pilló a todos en un descuido, mirándose los zapatos...

El Planeta de los Descuidos

2006-11-06T16:25:00.000+01:00

“El Planeta de los Descuidos” es un mundo que no tiene nombre, simplemente un día se olvidaron de dárselo.
Es pequeño, bastante desordenado, sumido en el más completo de los desordenes. En sus ciudades los edificios tienen ventanas de menos o de más; carecen de tejado o puerta de entrada o simplemente se caen porque a alguien se le olvidó construir los pilares. Calles y avenidas terminan en ninguna parte, las señalizaciones indican lo contrario y aparecen monumentos sin terminar que nadie recuerda que conmemoraban.
En cualquier bar es normal que la bebida te la sirvan sobre la barra, pues al camarero se le ha olvidado el vaso, o puede que te sirvan el vaso sin bebida. Enfermos agonizantes esperan médicos que aun andan buscando la agenda sin saber donde coño la pusieron; la gente camina semidesnuda intentando recordar a donde tenían que ir exactamente mientras niños esperan a las puertas de sus colegios al padre que tendría que recogerlos. Cantidades enormes de paquetes urgentes llevan días o semanas de retraso atascados en las oficinas de correos y los comerciantes esperan escudriñando impacientes sus relojes a que lleguen las mercancías.
Un conductor descuidado se salta un semáforo en rojo atropellando a varios transeúntes que descuidados charlaban alegremente en medio de la calzada. Un descuidado policía detiene a una descuidada ancianita que en su descuido había metido en su bolso un collar de perlas que un descuidado pescadero le había vendido confundiéndolo con un besugo. Mientras un descuidado saxofonista sopla apasionadamente la oreja de una bella señorita que descuidada piensa que es su novio el que la babosea y ríe jocosa y descuidada de lo que los demás puedan pensar de ella.

Este es El Planeta de los Descuidos donde nadie se acuerda a tiempo de las fechas señaladas, donde enamorados esperan impacientes arrodillados ante altares a que llegue su amor. En él tu nombre no será recordado minutos después de haberte presentado y cualquier objeto que compres no sirve de nada puesto que en un descuido se han olvidado de terminarlo correctamente.

Cuidado Pepapoder! No te descuides con los escalones al desembarcar.

El diario

2006-10-30T23:40:00.000+01:00

Llevo en el bolsillo de mi camisa una hoja de papel arrugada
tatuada de indecisiones.

Es mi pequeño libro de bolsillo
sin principio, desarrollo ni final.
Sólo garabatos y borrones.

"Chö la chab syn chio"

2006-10-22T14:25:00.000+02:00

"Los pájaros del paraíso"

¡Levantaos, amantes de la verdad!
Dirijámonos hacia el Cielo.
Bastante hemos visto ya de este mundo,
Tiempo es de contemplar el otro…

¡No, no, no¡ ¡No os detengáis aquí.!
Puede que derramen belleza los jardines,
Más acudamos al jardinero mismo.

Vayamos,
Resignándonos al océano
Cual torrente impetuoso.
Vayamos,
Cabalgando sobre las olas
Espumosas del mar.

Partamos de este desierto
De lágrimas y hambre
Hacia la fiesta de los desposados.
Cambiemos nuestra expresión,
Del color azafrán al rosado
De las flores del árbol de Judas.

Acelerados laten nuestros corazones,
Como hojas a punto de caer, temblamos.
Déjanos convertirnos en montaña inconmovible.
No hay escapatoria del dolor del exiliado;
No hay escapatoria del polvo
Para quien en cuenco de polvo vive.
Déjanos ser como los pájaros del paraíso
Que vuelan sobre agua dulce y potable

Rodeados estamos por las formas
Del creador sin formas.
¡Ya esta bien de estas formas!
Acudamos a quien No Tiene Forma.

Es el amor nuestro constante guía
En este camino lleno de dificultad.
Aunque el rey ofrezca protección
Mejor es viajar con la caravana

Somos la lluvia que cae
Sobre un tejado con goteras.
Deja que evitemos los agujeros
Y en el canalón dulcemente caigamos

Somos arcos torcidos
Con cuerdas que de pies a cabeza nos recorren;
Pronto estaremos rectos
Cual flechas lanzadas al vuelo

Corremos como ratones
Que han visto al gato,
Mas somos el rugido del león.
¿Qué esperamos para ser ese León?

Que nuestras almas reflejen
De nuestro Maestro el amor.
Precedámoslo
Con un puñado de regalos.

Quedemos ahora en silencio
Y pueda hablar el Dador de la Palabra.
Guardemos silencio para oír
En la noche Su secreta llamada.

Rumi

Biblioteca de los libros en blanco

2006-10-22T00:32:00.000+02:00

Dentro de esta biblioteca se pueden ver cantidad de libros perfectamente colocados y clasificados por categorías:
- Libros sobre gustos y colores.
- Libros para los que no quieren leer.
- Libros para la reflexión sobre nada en concreto.
- Libros para descargar pensamientos.
- Libros interactivos.
- Libros para llorar, sin que se emborronen las letras.
- ...

Esta tarde he estado leyendo uno de esos interactivos, bueno, en realidad empieza escribiendo uno algo en el libro, lo primero que se le pasa por la cabeza, y entonces ya puedes empezar a leer el libro, empiezan a aparecer consejos o reflexiones sobre lo que has escrito. A veces puede llegar a darte un poco de dolor de cabeza, aunque en realidad sea bastante útil.

Después de utilizar uno de esos libros interactivos, recomendaban coger uno del estante “Libros para descargar pensamientos”, en los que escribes tus preocupaciones o los pensamientos que te dan vueltas en la cabeza durante más tiempo de la cuenta o bien que llegan a bloquearte, y allí se quedan, fuera de la cabeza. Pero esos ya los conocía y hasta los había usado alguna vez, así que en su lugar decidí coger uno de “Libros para la reflexión sobre nada en concreto”

No recuerdo lo que leí, sólo que me desperté encima del libro, se ve que me quede dormida sobre él, de forma que al despertar no me sentía nada cómoda. No se si me habré clavado alguna esquina de la encuadernación o me habré cortado con alguna de sus páginas o se me habrá quedado marcada en la piel alguna de sus reflexiones punzantes durante el sueño, pero cosas que antes me parecían de lo más naturales ahora me hacían sentir incomoda. Quizás en el futuro sea para mejor y me hagan aprender cosas de alguna de mis vidas, pero ahora mismo sólo veo que hay cosas que debo cambiar y no sé como.

Creo que tendré que volver a consultar algún libro interactivo, pero no es el momento, estoy demasiado cansada y aturdida. ¿no hay libros que acaricien el lomo de un gato?

El Gran Bazar de los Libros Proscritos

2006-10-21T03:33:00.000+02:00

El Gran Bazar de los Libros Proscritos guillotinó de golpe mis pasos presurosos. El cartel que colgaba de la puerta lo decía bien claro “asegúrese de que nadie le vea entrar, estos libros pueden costarle la cabeza”. Semejante advertencia picó mi curiosidad, quién podría resistirse a no echar una ojeadita, aunque fuese una pequeña. Me aseguré de que nadie me vigilaba y furtivamente entré.

Un olor a rancio y antiguo mezclado con incienso golpeó duramente mis fosas nasales al abrir la puerta. El lugar era oscuro y pequeño, apenas mas grande que el camarote de un barco, iluminado débilmente por una lámpara de vivos colores que reposaba sobre una mesita de madera. Un viejo vestido con una chilaba azul y de aspecto árabe leía, cómodamente sentado lo más cerca posible de la luz, un viejo tomo carcomido por el tiempo. Alzó sus ojos hacia mí lentamente, como costándole apartarlos de la lectura o quizás acostumbrándolos poco a poco a mirar otra cosa que no fuesen los apretados renglones a los que había dedicado horas de contemplación. Se apartó de la cara las gafas y respiró profundamente, una sonrisa afable apareció en su rostro.

- Hola amigo ¿Qué tal?- Me saludó con voz amable.

Me quedé allí, quieto, sin responder, buscando las estanterías atestadas de libros que supuestamente debían existir en aquella habitación, pero únicamente enormes tapices con motivos florales cubrían las paredes.

- Er… hola ¿Esto es una biblioteca, no? - Pregunté al fin.
- Claro que lo es. Lo pone bien claro en la puerta. El Gran Bazar de los Libros Proscritos, eso dice, este es el lugar, así se llama. -
- ¿Seguro? – Sus palabras no me convencían, temía haber caído en la trampa para turistas de un maquiavélico vendedor de alfombras dispuesto a engatusarme con té de manzana y amabilidad.
- Yo no bandido – Me respondió sin abandonar la sonrisa.- Este lugar es lo que es. ¿Quiere comprobarlo? ¿Alguien le ha visto entrar?-
- Er… si, claro que si y no, no me ha visto entrar nadie. –

Me miró fijamente a los ojos, escudriñando en ellos la mentira, con el semblante serio como el de un juez. Al momento su afable sonrisa volvió y suspirando se levantó del sillón se dirigió a una de las paredes tapizadas de la habitación y agarrando el extremo de uno de los tapices lo descorrió a lo largo mostrando una puerta de arco del que una escalera descendía serpenteante, de abajo llegaba el leve resplandor de titilantes antorchas y un aire calido.

- Bien, amigo mío, esta es la entrada a la biblioteca. Yo le espero aquí, estoy algo mayor para andar subiendo y bajando escaleras, espero que encuentre algo de su gusto. –

Y volviendo a suspirar regresó a las ocres páginas de su libro.

La escalera serpenteó durante un rato hasta llegar a un angosto pasillo que se perdía curvándose, este se encontraba flanqueado por estanterías repletas de libros de todos los tamaños, grosores y colores posibles. Tras la curva la biblioteca se bifurcaba perdiéndose en otros pasillos de estanterías. Y de cada pasillo otros salían, o entraban, convirtiendo el lugar en un laberinto.

Allí me sumergí en la lectura de tomos que nunca fueron publicados, tomos quemados o destruidos, asesinados apenas sus puños terminaron de escribirlos o antes incluso de acabarlos. Eran libros proscritos en efecto; libros escritos por mujeres en tiempos en que les estaba vetado escribir, opinar o incluso amar; de poetas que levantaban voces de ira y fuego contra dictadores, reyes y gobernantes; de científicos y filósofos locos que imaginaban utopías y maravillas cuando estas estaban prohibidas; libros de paganos en eras de santas inquisiciones; de presos en cárceles; de putas de prostíbulo; de sacerdotes enamorados; de asesinos y suicidas; de maricones y mendigos; de condenados y juzgados; de mudos y mancos; de muertos y olvidados…

Para cuando salí de la biblioteca ni el viejo ni su libro estaban. Sobre la mesita de madera una nota escrita dirigida a mí rezaba:

“Llévate todos los libros que quieras, son un regalo. Cierra bien cuando salgas.”

Me llevé todos los que pude y tras cerrar volví a mirar el cartel de la puerta:

“El Gran Bazar de los Tapices Bonitos.
Asegúrese de que lleva dinero al entrar, estos tapices son una verdadera belleza.”

En el restaurante

2006-10-21T01:31:00.000+02:00

Abandono risueña la exposición de Ángel... esas tiras de los muertos son endemoniadamente divertidas.

Un poco más allá, tras las colinas, se dibuja un desvencijado edificio que atrae mi atención de inmediato, por lo que decido acercarme.

"Sólo para locos. Pasen y lean", ilustran unas letras doradas bajo el umbral. Dos San Bernardos con anteojos se lamen los hocicos y se dejan acariciar amodorrados. Me disponía a coger la aldaba cuando un distinguido pingüino con gafas de cerca me abre la puerta y me invita a pasar.

"Deje que Pensamiento le acompañe a su mesa", me indica el camarero con un marcado acento lapón. Otro pingüino más joven me ofrece una copa de champán y me conduce a una pequeña mesa iluminada por velas aromáticas y un flexo.

Esta vez el acento era de un falso francés forzado. "Deje que nuestro sumiller le aconseje en su elección de maridaje. Libros con vino, vinos con libro, el orden no altera la ensoñación."

Tras mi asentimiento, inmediatamente aparece un viejo búho de disimulado carácter, aunque bien educado.

- ¿Qué desea leer, señora?
- Pues verá, no me decido entre el ensayo político o el último best-seller.
- Interesante, señora. Para el ensayo político tenemos un excelente Reserva Tinto del 99, un vino rico, elegante, con abundancia de sabores correctamente coordinados y bien armonizados con la madera. La entrada en boca es muy sedosa, dando paso a intensos sabores de frutas rojas, vainillas, especias y el toque mentolado típico del productor. Es persistente y suave, pero manteniendo cierta tenacidad y terminando con la acidez característica de la tinta fina de la Ribera.
- ¿Y para el best-seller?
- Le aconsejo un Tempranillo
- Tráigame "El lobo estepario"
- Fabulosa elección. ¿Me permite aconsejarle 10 vinos diferentes que pueden interesarle?
- Sorpréndame. O mejor, tráigame uno para cada capítulo.

El estante de los Libros Inacabados

2006-10-20T14:08:00.000+02:00

El origen del mundo. La obra definitiva. Stephen Hawkins
El kamasutra. Confesiones sexuales de un contorsionista
Glorario de dictadores del mundo.
Cómo dejé de fumar. Joaquín Sabina.
La suerte la haces tú. Carlos Sainz.
Guía rápida para lavar a tu gato. Tú solo puedes hacerlo. Edición especial plastificada.
Aprende a decir Sí. El dr. No

...

El estante de las Ediciones Curiosas

2006-10-19T15:46:00.000+02:00

- El Quijote, de William Shakespeare
- Rafaella, comedia romántica de Edgar Allan Poe
- Pirámide de Keops. Manual de instrucciones
- El Principito, de Maquiavelito
- Kamasutra para obispos. Anónimo
- Mein Kampf, de A.H. Prólogo de George W.B
- Libros de sabores para cabras
- El Necronomicón contado a los niños.
- Moby Dick, versión corregida por Greenpeace

(...)

Sobrecogedor

2006-10-17T10:21:00.000+02:00

Reproduzco mi muy ensayada "pose de intelectual nº 134" mientras admiro uno de los dibujos enmarcados de Ángel. Esa tinta aguada tan propia de mi amigo, esa siluetas oníricas, la fantasía que se sale del cuadro...

De repente empiezan a brotarme las lágrimas...

El gato me tiende un klínex discretamente.

Una chica parada junto a mí, me susurra- Sobrecogedor ¿verdad?

- Y que lo diga, señorita. En la Tierra, antes de partir, le compré a un marchante de arte este cuadro por 3.000 €. Pero si resulta que está aquí expuesto, eso sólo puede significar que el mío es una...

Y me se caen dos lagrimones como dos bombillas...

Exposición de olor a libros

2006-10-16T20:57:00.000+02:00

Andaba yo paseando por las calles de Bibliotón cuando poco a poco notaba como un olorcillo se introducía por mi hocico hasta llegar a invadir todo mi cuerpo, era un olor intenso, amargo y penetrante. Me dejé arrastrar por el y llegue a un sitio en el que había un cartel que decía “Libros con Café”. Evidentemente lo que yo había olido no eran las pastas ni el papel de los libros que habían por todas las estanterías.

Entre las estanterías habían algunas paredes de las que colgaban unas tiras de comic un tanto macabras... Esa cara me suena... ¿Cómo se las habrá apañado Ángel para que casi antes de tocar tierra ya tengan una exposición suya en este planeta? Está claro, porque él lo vale!!

También debe ser que sonríe y le van bien las cosas.

¿nos encontraremos en esa biblio-cafetería todos los pasajeros del barco?

Haciéndome la listilla...

2006-10-15T21:20:00.000+02:00

Esperando el momento del desembarco a Bibliotón, estuve todo el día anterior encerrada en mi camarote confeccionando una lista con todos aquellos libros que nunca leí porque ...

... mi madre me los prohibió de pequeña, y en infranqueables repisas lucían sus lomos desde las estanterías del salón, desafiantes: El Decamerón, la Celestina...

... nunca salen en edición de bolsillo: El Quijote, la Biblia...

... me harán más sabia pero... ¡En fin! Nunca encuentro el momento y prefiero leerme una revistilla: El Dardo en la Palabra, los de José Antonio Marina, ejem...

... me aconsejó ese amigo pretenciosillo, tras la sombra de la certeza de que en realidad me van a aburrir: Ulises, Trópico de Cáncer...

... los compré en un calentón de best-sellers aqui-te-pillo-aqui-te-mato y están ignorados, por no decir olvidados, en la última balda de los tiempos: Todo un hombre, Tokio Blues...

... los presté y no me los devolvieron... ¿un libro siempre debe devolverse, o tal vez nunca debe de prestarse?

... y los que no leí... pues... pues porque... en fin! Sn excusas.

Y por supuesto, esas pequeñas joyas, oasis de mi imaginación, que volvería a leer una y mil veces.

¿Dónde he dejado mis gafas?

OOOOOHHH SIIIIIIIIIIIII ¡¡¡¡¡¡¡¡

2006-10-15T11:43:00.000+02:00

¡Me gustan los libros!

Sonríe, es contagioso

2006-10-14T13:38:00.000+02:00

El barco ha vuelto a detenerse, un nuevo destino, un nuevo planeta que visitar. Esta vez no se escucha nada ni dentro ni fuera del barco, todo es silencio.
Mel pasa como una exhalación por la rampa llevándose por delante a todo el que se le cruza.

A pesar de haber recibido un pisotón durante la fuga de Mel, yo estoy contenta, lamo mi dolorida pata consiguiendo con una rapidez inusual que se pase el dolor.

Bajo del barco y llego al planeta, veo a Mel cabizbajo, y a un montón de gente sentados frente a mesas enfrascados en su lectura, muchos de ellos con cara de enfurruñados.

Yo no puedo evitar sonreír. Al pasar junto a Mel me rozo contra su pierna y le sonrío, noto como parece reconfortarle, aunque momentos después empieza a estornudar y todos los lectores vuelven a protestar molestos por el ruido.

Empiezo a caminar entre las mesas de los lectores, con mi estilizada silueta y el rabo hacia arriba ondulante. Noto como en la cara de los lectores junto a los que voy pasando se esboza una sonrisa, aunque ellos apenas lo perciben y prosiguen con su lectura. No se si será porque nunca han visto a un gato sonriendo o porque mi sonrisa es contagiosa.

Me inclino a pensar que se trate de la segunda opción, ya que yo estoy así de sonriente desde hace unos días, cuando en el barco me cruce con el señor Altair que irradiaba felicidad, en su cara había una sonrisa que parecía salir desde su interior, tan contagiosa que aun yo la voy contagiando a los seres con los que me cruzo.

Me pregunto ¿uno sonríe cuando le van bien las cosas? o ¿le van bien las cosas cuando sonríe...?

Pasando página...

2006-10-13T11:43:00.000+02:00

Esta vez bajo corriendo por la pasarela. Adelantando a Pepa, dándole un empujón a Ángel, casi pisando al gato... ¡¡Quiero ser el primero en saludar a los nativos de este nuevo planeta!!¡¡¡Quiero mi momento de protagonismo!!!

-Ejem,ejem... Damas y caballeros de este simpático asteroide. En nombre de la tripulación de "Los Mundos Pequeños", yo os saludo con el honor y la emoción que se debe a un...

-¿¿¿TES QUIERE CALLÁ DE UNA VÉ, JOÉ???- me grita un nota desde una mesa.

-¡¡¡¡SSSSSSSSSSSSSSSSSSSH!!!!- un coro de morros apretados.

-¡¡SI QUIERE CHARLÁ, TE VAS AL PUTO VACÍO ESTELAR!!- me suelta un ancianito de pelo blanco.

- ... -este soy yo, que no digo nada y me encojo hasta hacerme minúsculo.

BIBLIOTÓN: una biblioteca planetaria con todos los libros del universo y 30.000 millones de silenciosos habitantes que leen sin cesar...

Mundo sinuoso

2006-09-15T02:19:00.000+02:00

Entre danzantes sinuosos, entre caricias y abrazos, entre miradas y besos, se entremezclan movimientos de caderas al compás de una música que incita al baile.

Entre voces sin sentido, entre conciertos de rock y copas que no bebo, yo giro y me dejo llevar por este mundo de caminos sinuosos, arrastrada por la música.

Río, lloro, beso, bailo, abrazo, VIVO.

Trrees típicas cancioncillas taberneras, oídas y coooreadas, arrastrando las consonantes en cualquier cervecería.

2006-09-01T17:47:00.000+02:00

La canción del borracho echado:

Acosado entre el desperdicio de los desprecios,
En la aridez de lo que cálido debería ser,
Los días son amargos como hierbas viejas.
Espero, espero aún, sosteniendo un hálito esperanzado.
Espero, espero aún, con una reliquia en el alma,
Que brilla con un débil y hermoso destello, del que ya, demasiadas veces,
He escuchado su eco cantarín, demasiadas, como para volver a olvidarlo.

Esperemos, esperemos juntas, almas tristes.
Esperemos enhiestas, como mástiles sabios, como las pacificas cañas,
besadas por el silencio de Dios, en el corazón de sus huecos.
Esperemos, acompañadas por lo que resuena entre nuestras distancias.

Hay una fortaleza, un mundo de refugio, entre las curvas de mis versos, cercado por la melodía de mis frases. Y tú, enemigo, más allá de aquellas, no pasarás jamás.

La canción del bardo furibundo.

Demonios, demonios liberados que cantáis sin parar,
He de oíros siempre antes del silencio crepuscular.
Trance, trance de sabandijas en mi delantal;
He de cantaros en verso, para no escucharos más.
Locura, locura de los bardos
Que pisotean aburridos senderos embarrados.
Huérfanos, huérfanos humillados
Reclamad vuestras herencias,
Saldad la deuda con vuestros antepasados.

Corren encorvadas las viejas brujas, gruñen los desdentados;
Desprecian las maravillas que en las primaveras contemplaron.
¡Oh! miserables despojos,
De la piel de vuestros espíritus estáis leprosos.

¡Sabed que yo soy el Bardo!
De mis labios nacen las maldiciones y el halago.
Nunca morimos, y parece que siempre nos ausentamos,
Porque somos el consuelo definitivo,
Que de la injusticia infinita, detentamos.
¡Yo soy el Bardo! Y atesoro en mi memoria el dorado nombre de todos mis amigos.
A ellos, mirando a las estrellas, yo los llamo.

La canción de la puta despechada.

¡Oh! que orgullosa reina soy,
Y como veo romper la verdad de lo que doy.
Mirad vosotros vuestras certezas,
Y humillados, dejaos de lindezas.
¿He de aguantar el desprecio de los que en mi entrepierna se metieron?
¡Imbéciles arrogantes a los que no perdonaré!
Con vuestra calma, más de una noche, yo acabaré.
¡Nada hay peor que mi desdén!
¡Solo el haberme probado una sola vez!

The Voyage

2006-08-30T13:34:00.000+02:00

He pasado tan solo dos semanas en este planeta lleno de mares de Guinnes, Smithwick's, Coors, Heineken y tantas otras... pero al volver a subir al barco noto algo extraño en mi maullido.

¿Quizás durante esta visita maullaba en un idioma diferente? ¿Quizás fuera efecto de los efluvios cerveceros?

Creo que ya cada cosa se va poniendo en su sitio poco a poco y volviendo a la normalidad, si es que el viaje en este barco se puede calificar de normal.

Recuerdo de este planeta una canción que escuche algunas veces

I am a sailor and you're my first mate,
We signed on together, we coupled our fate,
We hauled up our anchor determined not to fail,
For the hearts treasure together we set sail.

With no maps to guide us we steered our own course,
We rose out the storms when the winds were gale force,
We sat out the doldrums in patience and hope,
Working together we learned how to cope.

Life is an ocean, love is a boat,
In trubled waters it keeps us afloat,
When we started the voyage, there was just me and you,
Now gathered roudn us we have our own crew.

Together we're in this relationship,
We've built it with care to last the whole trip,
Our true destination is not marked on any chart,
We're navigating for the shores of the heart.

Me trae recuerdos de tiempos pasados, cuando creí estar a salvo en un barco construido entre dos, esperaba que ese barco durara todo el viaje, pero el barco se fue a pique aunque las aguas eran mansas y eso aun me hace llorar.

Por suerte encontré este otro, en el que ahora navego, donde refugiarme.

Fuera de la taberna del puerto

2006-08-28T02:28:00.000+02:00

Un simpático chihuahua me saluda.

Mientras le acaricio, se engancha a mi pierna nerviosamente. Este animalito se equivoca de perra.

"Chiquitín... yo no voy a poder aliviarte... ¿por qué no te buscas otra perrita que te ladre?

"¡Porque no las hay!" Escucho a lo lejos, a mi izquierda, como un desaliñado viejo hombre de puerto interviene en mi conversación con el perrito. "¡Aquí no hay perras!"

Minutos más tarde, más calmado, prosigue su discurso. "Esto era distinto antes, aquí había perras que hacían honor al gran nombre del planeta frívolo. Desde que abandonamos el uso ritual de la cerveza, y empezamos a abusar de forma lúdica del rico fruto de los mares, todo es distinto. A los hombres no se les levanta y las mujeres se quedan dormidas en mitad de la faena. ¡Es un desastre! Afortunadamente yo ya soy viejo, y no tengo que andarme con estas hordas de borrachos desconsolados. Si yo fuese usted, me lo montaba con el perro."

- Amable señor, ¿cómo se llama usted?
- Me llamo Pedro
- ¿Le importa que le ponga su nombre a mi nueva mascota?
- En absoluto, me haría usted una persona feliz
- Pues ya somos dos
- Entiendo... ¿se lo va a montar con el perro?
- jaja... no, no de momento. Quiero que me acompañe en mi viaje
- ¿Y en lugar del perro, puedo acompañarle yo?
- Demasiado tarde, querido. Usted no ha sido tan atrevido como el perro. Él me lo pidió antes.

Una mala noche

2006-08-18T15:46:00.000+02:00

1000 agujas punzantes. Están calientes, al rojo vivo. Poco a poco, se van clavando en mis sienes, no ya al unísono, sino de forma escalonada e ininterrumpida. Oigo el aullido de un barco de vapor a punto de zarpar que se acaba de colar en mi oreja. Las agujas se multiplican por mi cabeza hasta llegar a los globos oculares.

El suicidio no es tan malo como dicen. Me quiero morir.

No recordaba lo malas que son las resacas de cerveza.

Brindis

2006-08-14T11:47:00.000+02:00

Entro en la taberna del puerto.

Sí, así es; como esa taberna del puerto que frecuenta el lobo de mar que todos tenemos incrustados en el imaginarium.

Tiene tan solo una particularidad… un pequeño lugar, elevado y apartado, con vidrieras al mar, donde sólo puede beber un bebedor solo.

Cuando alguien sube, es evidente su exilio.
Cuando alguien sube, empero, se sabrá acompañado por las nostalgias incontables, pegadas debajo de la mesa, o rayadas encima con malolientes cuchillos destripapeces.
Se sube, tanto para abandonar, como para ser abandonado. Cuando se está allí, ya no se sabe cual es la diferencia.
Arriba, quise levantar mi jarra y brindar al planeta rubio que circundábamos, y a las estrellas que me esperaban tras él. Pero no pude.
Si no lo hubiera intentado, lo hubiera conseguido… Y finalmente si pude brindar por esa certeza.

… y los monjes, en sus abadías, fabrican yogures probióticos.

2006-08-10T12:57:00.000+02:00

Y las monjas elaboran patatas caseras en los conventos.

Qué deliciosas cosquillas las de las olas doradas lamiendo mis pies en estas playas de arena negra. Me desnudo, me sumerjo en el mar de cebada; el lúpulo amarga mi paladar, la espuma me susurra al oido frívolamente, el dorado ilumina el cielo de un débil sol.

Abro bien los ojos y la boca. Voy a beberme el mar.

Esperando que nadie haya tirado alguna compresa usada.

Inocencia

2006-08-09T11:57:00.000+02:00

Camino por las escasas planicies de turba, de este planeta refrescante y tostado. Por algún milagro astrofísico, la cerveza que destilan los manantiales de este satélite, ¡es sin alcohol¡ Siento mi hígado sonriendo. :)

Después de una colina, me encuentro un rincón poblado, en una pequeña bahía; la belleza de lo que veo me asombra.

Cuando algo me entusiasma, me hace sentir inocente de nuevo. Es como si un rayo alumbrara, revelara, por primera vez algo nuevo dentro de mi, que reconoce, sin embargo, con cierta familiaridad, lo que llega a mis ávidos sentidos… Es el placer del turista galáctico, que se vuelve continuo, y que como una reminiscencia, aun permanece un poco después del regreso a casa… durante unos breves momentos, lo que se ha conocido durante décadas, aparece nuevo ante los ojos del turista regresado… Hasta que la resaca acaba, y todas las particularidades se convierten en monotonías… Y se añora la agilidad, la frescura de esa mente, de ese espíritu turístico, para poder vivenciar cada día con algo de asombro… Y retrasar el regreso del cinismo y la amargura.

No me será posible olvidar la condición humana, los problemas de comunicación a través de parapetos y corazas bioenergéticas; Pero podré recuperar la visión, recordar que soy un turista galáctico, que puedo navegar, y que no tengo ninguna razón para dar nada por sentado.
La belleza de lo que contemplo, es como un relámpago solitario bajo un cielo abierto

Seamos "civilizados"

2006-08-09T01:23:00.000+02:00

Seis días en Catania. Al principio creí que era un regalo del capitán por sus cuarenta tacos en la mar. Pero no, el detalle debo agradecérselo a la naviera, o puestos a agradecer, a Israel por sus ataques contra el Líbano, o si sigo rascando al final todo es gracias, como casi siempre, a la "grandeza" del ser humano.
Inicialmente hasta Turquía del tirón, pero debo reconocer que me olió mal cruzarnos con tantos barcos de guerra...americanos para más señas y de suministros franceses. Todo esto varios días antes de..OOOOh, sorpresa!...comienzan los bombardeos. Estados Unidos lo sabía y probablemente toda la OTAN y Europa. Lo he visto una y mil veces: mientras el mundo civilizado se queda perplejo por los inicios bélicos nosotros ya llevábamos semanas viendo cómo nos adelantaban las fragatas, los helicópteros, los aviones de carga y cómo nos cambiaban las rutas u obligaban a quedar quietecitos en puerto. Los periodistas podrían informar mejor si en vez de mirar sus propios ombligos se acercaran a los puertos a observar.
Días despúes comenzó la invasión, la guerra, los ataques preventivos o como más os guste llamarle. Líbano es un país amable, uno de los pocos reductos árabes de verdad donde la hospitalidad es un ingrediente excepcional. Y bueno, mientras medio Mediterráneo chapotea en sus aguas, hace castillos de arena en sus orillas y apesta todo a bronceador justo enfrente se bombardean y matan. La vida es asi. Y en un verano plácido-vacacional (con un calor que mata) hay quien se espanta porque un misil mata a 50 niños...ooooh Dios, hay que ver lo malas que se han vuelto las guerras. Demos un par de día de respiro a esos pobres ciudadanos de Beirut, abramos un pasillito de seguridad para llevarle sus bocadillitos y sus pastas de almendra, protestemos (energicamente, que queda mu bonito en papel) por tanta barbarie...en fin, seguro que los millones de lagartijas que están bronceando sus palmitos a pie de chiringito están en un sinvivir con tanto desalmado que no sabe dónde apuntar su tanque.
Más gente muere en la mar cada día queriendo alcanzar sus sueños...y en accidentes de tráfico...y en el Congo...y en Ruanda...y con las ablaciones en Egipto...y en Perú por las enfermedades en los recién nacidos...
Y encima Castro se pone malito...desde luego hay que ver cómo está el mundo, así no se puede trabajar!!!
Queridos marineros: una ronda de cerveza para todos...invito yo.

O`Guinness Moon

2006-08-01T11:47:00.000+02:00

- Cada vez pasa menos gente por aquí. Todo el mundo se tira de cabeza a esos mares rubios. ¿Y sabes lo que yo pienso? Que mejor; más tranquilidad, mas cerveza negra… Este pequeño satélite, solo es para gente avispada, capaz de ver su oscura y pequeña faz, dando vueltas erráticas alrededor de este sol liquido.
- ¡Brindemos por eso!
- Cuénteme, señor… ¡Altaír! ¿No era? Si… Cuénteme… ¿de donde me dijo que era?
- Yo… era terrícola… si… un terrícola gordo…
- Gordo¡ por supuesto…
- Si, bastante gordo, se lo puedo asegurar… en fin…El barco se hundió… apareció un niño pelón… me dijo no se que del miedo…me metió en otro barco… me crecieron estas greñas… casi me muero… y aquí estoy… con esta jarra casi vacía… no puede ser… por favor…
- Claro, claro…aquí tiene… brindemos…
- ¿Por?
- Por su dietista, por supuesto… ya casi no parece terrícola…
- Ja ja ja (risa de Asno)
- ¿Por qué casi se muere usted, señor Altaír?
- Se me cocieron las meninges…
- Ouch… Bueno… ¿Sabe que? Este es un buen sitio para refrescar casi cualquier cosa cocida…

Lluvias y flores

2006-07-28T02:00:00.000+02:00

Tal y como era de esperar, después de la tormenta llegó la calma, y con ella las flores que aparecen tras una lluvia caladera.

Esas flores brotan silenciosas en el interior, quizás no sean visibles desde fuera, pero yo ya siento sus semillas germinando dentro de mi.

Lo esencial es invisible a los ojos; no se ve si no se mira con el corazón.

2006-07-18T10:57:00.000+02:00

Hoy el día está nublado, como yo.
La mayoría de los viajeros miran al cielo con ilusión o con esperanza de que caiga una tremenda tormenta de cerveza, parece que se avecina.
Mi corazón sólo destila lluvia de agua salada que brota de mis ojos.

Para colmo hay quien quiere echarme de mi camarote azul.
Una pastilla de resislencia, por favor.

Mi única esperanza es que después de la tormenta, viene la calma.

Génesis

2006-07-17T16:22:00.000+02:00

Al principio la jarra estaba vacía y vio Dios que eso no era bueno, así que encendió la luz y buscó en el frigorífico y este carecía de cerveza. Y exclamó Dios al abismo:
-¡Hágase una pinta de cerveza!-
Y el diablo preguntó a Dios:
-¿Es eso acaso bueno mi señor?-
Y Dios le contestó:
-Bueno va, que sean dos-
Y brindaron durante siete días y siete noches.
Y viendo Dios que las birras se agotaban creo un planeta en la nada en donde mares de cerveza brotaran hasta el fin de los días y sabiendo que su obra era buena la llenó de seres que pudiesen disfrutar de ella. Satisfecho Dios volvió a brindar con el diablo y quiso acompañar el brindis con un pincho de tortilla.

Alabado sea el señor, santa cogorza líbranos de todo mal y de la jarra vacía.

Amen

Génesis 1 y no recuerdo más, del libro sagrado La Santa Biblia del Planeta Pilsen

Menudo colocón

2006-07-17T14:28:00.000+02:00

Me alegra mucho ver que casi todo el mundo reaparece por alguna parte del barco o en sus inmediaciones sobre colchonetas de plástico. Incluso me parece ver a más de los que se supone que viajamos en el barco, o la tripulación se ha lanzado también al mar de cerveza o veo doble.

Yo no se que hacer, los simples efluvios que desprende el planeta ya me están mareando, esto unido al calor que hace y a que hace días que no consigo comerme un ratón de un tamaño medianamente razonable, me hacen sentir como que las patas tienen que desplazar el doble de mi peso real. Me cuesta moverme y lo hago dando tumbos.

Aun intentando refugiarme en mi escondite azul me siento mareada y con el estómago entre vacío y embotado por las burbujas que suben y bajan por mi laringe. ¿Quién ha visto alguna vez a un gato eructando? Pues hay uno en el barco.

Definitivamente, no me sienta bien la cerveza.

A plomo...

2006-07-16T15:48:00.000+02:00

En el idioma local, el planeta frívolo se llamaba Planeta Pilsen.

Y lo peor del planeta Pilsen ... es cuando son las 4 de la tarde y te cae a plomo todo el peso de su etilidad. Alrededor del barco, un mosaico flotante de colchonetas hinchables de colores se redibuja constantemente por la deriva del agua. Todos, pasajeros y tripulación, dormitamos felices a la sombra del casco de nuestro galeón. Mecidos por el mar. Arrullados por el viento. Y cocidos por la cerveza.

¿Todos?

No. Sólo había una criatura en el barco a la que aterrara tanto el agua (aunque fuera amarilla y divertida), que había preferido pasar calor en cubierta, en lugar de arriesgarse a flotar en una colchoneta que, por otra parte, poco habría tardado en pinchar con sus uñas...

La gata.

Y fué la gata la que sorprendió al comando de pingüinos con pasamontañas, escondidos en la sala de máquinas y haciéndole un "puente" al barco para robárnoslo...

El planeta Frívolo

2006-07-15T00:50:00.000+02:00

Los inmensos mares de este planeta acuático proceden, sin duda, de reacciones químicas subterráneas que provocan la fermentación de unas algas abisales muy parecidas a la cebada terrícola y liberan radicales alcohólicos que....

¡¡¡¡¡Un planeta cubierto de CERVEZA!!!!!- el grito de todos los marineros al unísono interrumpe la erudita explicación de Altair.

Por primera vez, el personal del barco olvida sus modales y, en lugar de ayudarnos a desembarcar, se lanzan de cabeza por la borda entre gritos de júbilo. La música estalla por la megafonía. Y todos los pasajeros bailan como locos por la cubierta, en bañador y bikinis (bueno, también he contado ya ocho tangas), poseidos por el espíritu del Gran Barril...

Ángel y yo- jarras en mano y chistes malos en boca- parecemos un remedo cutre de Cals y Berg (o de Epi y Blas). Erika se columpia en el ancla cantando. La gata se ha bebido una escudilla de rubia y está caida de espaldas ladrando. Damocles se pasea con un bigote de espuma. Y Pepa... ¿¿¿¿Pepa es la que ha saltado por la borda llevando toda la conga detrás suya????

Esto parece un anucio... el planeta es muy frívolo...

Pero qué demónios... en la Tierra ya debe ser verano.

Forma sobre fondo

2006-07-13T15:36:00.000+02:00

En el fino velo de una tímida lluvia me refresco y calmo esta impasibilidad. Todos parecen tan bellos y tan raros en este planeta sin sombras...

La invisibilidad de volúmenes y texturas provoca extrañas impresiones. Las narices se ausentan de sus rostros, respirando el aire de otros planetas tal vez. La belleza tiene un halo de perfección inmaculado., genuinamente irritante.

El caso es que me ando tropezando con todo... no acabo de acostumbrarme. Es curioso cómo llegué a configurar mi visión del mundo, donde las cosas que veo existen y son gracias a la ausencia de otras.

Cuando sobra el aire

2006-07-11T18:51:00.000+02:00

Cuando te tiras más de dos meses embarcado, sin salir del barco y pese a estar en puerto, cualquier atisbo de romanticismo cae a lo más profundo del océano. Amigos anónimos. En ocasiones os he podido leer unos minutos para comprobar que seguís escribiendo sobre mundos más grandes que pequeños. Ironías del destino. Muchas veces vuestros espacios discurren por el mar, la navegación, los compartimentos y el horizonte. Por el mismo terreno en el que se consume mi vida. Y debo sonreir porque a medida que pasa el tiempo siento que me encuntro en una cárcel que surca los mares.
De niño soñé con los océanos, los piratas, las islas, los atardeceres infinitos, las miradas perdidas, las velas, el misterio y mil aventuras. Llevo meses sin atracar en ningún puerto en condiciones, de esos que puedan garantizarte una pequeña escapada que te haga olvidar que debes regresar a tu prisión. A ese pequeño mundo (os aseguro que éste sí lo es) que lo conforman 14 marineros de multiples nacionalidades, exóticas pero vacías (los salarios ruinosos y el hambre de necesidad han transformado la marinería) y azul infinito por arriba y por abajo. Transportar cemento o contenedores no conlleva fascinación alguna.
Durante años busqué el lado enriquecedor de mi trabajo pero ya estoy cansado: de buscar y de engañarme.
Mi periplo mediterráneo me permitía conectar de vez en cuando desde algún ciber próximo a puerto. En la niebla ruidosa de los canales de radio internacionales, donde no cambían los mensajes, ni los políticos, ni la misma basura una y otra vez (curiosamente este guión se repite en todas las partes del mundo) fue un descubrimiento topar con vosotros. Cambiar de barco y de océano me volvió a privar de mi oxígeno vital.
En el puerto de Libia pude leer algún comentario en mi blog con una palabra contundente, "desafinas". Y es verdad. Creé la espada un día que necesitaba gritar. Parece una tontería pero la llegada a los barcos de personal fundamentalmente de países africanos hace aún más terrible este aislamiento. Son trabajadores, honrados, de mirada transparente y buenos amigos, pero en su vida apenas existe un poblado rural, muchos hijos, y un deseo irrefenable de huir aunque les cueste la vida para que la comida llegue a sus casas. Esto, fútbol y poco más. No puedes hablar del bien o del mal, de los libros que acumulo en mi reducto y, lo que peor llevo, ni siquiera puedes bromear. La espada nació un día que estaba harto de ver cómo las mujeres son tratadas, maltratadas, en más países del mundo de lo que imaginamos. Una noche fui testigo de un apaleamiento brutal y despiadado hacia una mujer que jamás hizo nada. A la que tiraron al mar desde el muelle. Murió y su cadaver flotó junto a nuestro barco durante días sin que nadie nos hiciera ni puñetero caso. Todo se debió a un malentendido. Pero daba igual. Ella se atrevió a defenderse ante el policía que la increpó en vez de mirar al suelo y soportar unos porrazos. Una semana despúes recordaba a aquella mujer que apenas tendría 25 años mientras cruzaba Gibraltar y se aproximaban algunos veleros con mujeres sonrientes, bronceadas y superficiales. A un lado Africa, millones de mujeres sometidas. Al otro Europa. Llegué a puerto y escribí, como si fuera una mujer. Desafiné, pero no lo pude evitar. Creí que jamás volvería a escribir.
Esta es mi vida. Dura, solitaria y carente de romanticismo. Seguro que si os tuviera en mi barco todo sería más llevadero, pero este porvenir no se lo deseo a nadie. Seguid en vuestros grandes mundos, que yo os observaré desde cualquier rincón del mundo.
Creo que mi próximo destino volveré a pisar el Mediterráneo, cuna de culturas, civilizaciones, bla bla bla...la cuna que de seguir así nos enterrará a todos, pero al menos os podré leer con cierta frecuencia.
Un saludo al viento. Feliz verano.

Todos tenemos algo que esconder

2006-07-09T13:01:00.000+02:00

En este planeta no se pueden utilizar las sombras para este fin.

Pero ¿y cuando queremos ocultarnos algo a nosotros mismos? Entonces no hay planeta, con o sin sombras, que nos sirva. Intentamos esconderlo en lo más recóndito de nuestro interior, pero tarde o temprano acaba asaltándonos y quizás entonces nos habíamos olvidado tanto de ello que no lo reconocemos, con lo que nos producirá aun más terror.

¿Pueden las flores ayudarnos a superar esos miedos escondidos en nuestro interior?
Eso espero

No lo conseguí

2006-07-01T20:04:00.000+02:00

Fue imposible apartar de mí esa sensación de pánico. Para que haya luz tiene que haber sombras, un claroscuro esencial y básico. Vital.

Sin embargo, la ausencia de sombras en este planeta me ha dejado fría, perpleja, y también asustada. Todos queremos o tenemos algo que esconder ¿dónde lo hacen ellos?

¿Reflejos del interior?

2006-06-30T01:21:00.000+02:00

Voy paseando por la cubierta del barco, ya hace tiempo que no me escondo, pero ahora aunque lo intentara, parece que no haya nadie de quien esconderse. Parece que casi todos los pasajeros del barco o están encerrados en sus camarotes o bien en la biblioteca de la Universidad de Tramontaya extasiados leyendo libros o buscando cualquier nota que haya podido olvidar un estudiante en alguna mesa o se le haya caído a alguien de un bolsillo...

Alguien ha dejado un cubo con agua junto al mástil principal, me asomo a olisquear, está lleno de agua y me veo reflejada en ella, pero no veo una cara de gata, veo a una hermosa mujer de pelo castaño. Aparto la mirada para mirar a mi alrededor y compruebo que no hay ninguna persona junto a mí, ni yo me he trasformado nuevamente en persona.
Vuelvo a mirar mi reflejo, sí soy yo, me veo como mujer y soy guapa, nunca había sentido esa sensación frente a mi propio reflejo.

No es que hoy haya tenido un día especialmente bueno, más bien he pasado una mañana extraña vagabundeando y adormilada por los rincones y una tarde un poco aturdida, pero al mirar mi reflejo me siento bien, me gusta lo que veo y me hace sentir bien, no sé de que tipo de reflejo o efecto extraño se tratará, pero hoy no necesito que nadie me diga que estoy guapa porque lo siento yo desde mi interior y puedo dormir feliz.

Pensamientos confusos de una gata desde un camarote azul

2006-06-27T00:25:00.000+02:00

¿Cómo distinguir entre los diferentes sentimientos que me asaltan y se confunden con facilidad en mi mente?

Las mareas de este barco me aturden ¿indecisión o miedo?

Los planetas que visitamos me aclaran y me confunden ¿respeto o indiferencia?

Los que visito yo, sin compañía me duelen todavía ¿tristeza, apatía o insatisfacción?

Los que visitan otros sin que yo me atreva a salir de mi escondite me queman las entrañas ¿celos o envidia?

Me pregunto si de uno he ido derivando a otro o si siempre me he encontrado en el mismo estado y soy yo la que no sé diferenciar de cual se trata ¿empatía, atracción, amor u obsesión?

Me siento mareada, este barco se mueve mucho, o ¿soy yo quien lo impulsa?

Quizás cuando deje de plantearme todos estos sentimientos confusos y simplemente los acepte sea cuando realmente entienda su naturaleza.

Reflexiones de una escritora bloqueada, encontradas en una bola de papel arrugado, en una papelera de la biblioteca de Tramontaya

2006-06-26T14:53:00.001+02:00

El mundo de las pequeñas ideas circulares, estrangula hasta la incomodidad y hace permanente un sofoco sordo, y ensordecedor a la vez. Sordo porque es constante y ya no se oye, te acostumbró a su invasión. Ensordecedor, porque empequeñece la música de la vida, ya no hay polifonía, solo un pequeño ruido, seguido a veces de un gran ruido, una pequeña tristeza, y luego una gran tristeza, y luego una pequeña y normal tristeza... Y así, hasta que reconozco que estos son mis días, y no los cambio.

Pero todo cambia.

Tengo otros recuerdos, a parte de conocer estos días. Y la memoria se me hace ángel, mensajero tentador, con otras añoranzas, de otros días donde la música era compleja, vivificante, movilizaba a las entrañas con sus sentimientos. Así que todo puede inquietarse, solo porque tengo memoria de otros momentos, donde mi espíritu se vivía libre, mas allá de los círculos pequeños de pequeños pensamientos... ¿Será mi muerte un olvidar? ¿Será mi recordar un renacer?

Pero este recordar, esta nostalgia, es mas tristeza... es mas dolor. Ahora mi dolor es un coro, son otras cosas. Pero sigue siendo dolor.

Si pudiera recordar las futuras esperanzas... ¿Qué recordaría? Si llegasen... ¿Me alentarían? ¿Me harían respirar otras brisas?

Recuerdo unos días en los que me sabia inocente y libre, otros en los que mi alma era hermosa y atrevida... ¿Volveré a ver unos mapas con nombres tan brillantes? ...

Repaso el lagrimeo de mi tinta, y veo tu rostro, el único que me trae una sonrisa. Lo veo en los márgenes, lo toco en la fibra virgen, escucho tu risa en la cadencia de mis frases, tus rizos en mi caligrafía... ¿No podríamos los enfermizos lunáticos haber tenido un maestro que nos hiciera el amor? Eres tú, que hueles a polvo unas veces, a sándalo otras, el que viene a abrirme el umbral, el que me disciplina con su compañía constante y amable... Me miras con una mirada mas profunda que la del espejo, es una mirada de todos los futuros y de todos los pasados, de todas las palabras posibles, de todos los consuelos reales.

Apareces justo cuando el sol nace, y decido que es mejor seguirte, que es lo mejor, que no hay nada mejor, que solo te tengo a ti. Gracias a ti, cruzo el umbral con una sonrisa.

Y eres fiel... porque a veces, suelto la pluma, y quiero romper con mi frente la frustración de lo absurdo, y tu me dices: “Yo soy Libro” Y veo como me extiendes tu mano, refulgente con todos los misterios de los pobres humanos, de mi especie enloquecida...

Me enseñas a masturbarme con tu luz.

Me enseñas a valorar tal éxtasis, tal satisfacción.

Me haces tuya, mejor que cualquier amante. Nunca me dejas ni satisfecha ni frustrada. Me haces hermosa y osada. Y yo te amo hasta las lágrimas.

Y te traiciono, y me traiciono.

Miro mas allá de tus márgenes, olvido la plegaria de mi tinta, el sacramento de mi intima satisfacción. Prefiero la frustración que me ensucia las sabanas, al destello de lo invisible, comprar el oro impuro y barato en el mercado ennegrecido de la desesperación, a entrar contigo y con mi plomo en el laboratorio solitario y silencioso del atanor alquimista.

Hasta que todo, en mi soledad vencida, vuelve a hablarme de ti, y de tu nostalgia.

Y vuelvo a cargar mi pluma con la humedad de nuestros secretos, y vuelvo a bajar las estrechas y negras escaleras, hasta el estudio donde me esperan las fauces blancas y abiertas de mi incestuosa orfandad.
Temblorosa, espero ver tu rostro asomar. Aterrada rezo por la presencia de tu mano.

Pero no apareces.

Solo tengo mi pluma; ahora es como una herida que gotea sangre, y con ella hiero de rabia tu blanca ausencia. Me has abandonado, y me has dejado la rabia, entre el mundo de tu recuerdo y el de tu ausencia.

Eres un amante malvado. Lo dejo patente con firmas narradas de sangre en tu faz. Con tanta furia dejo clara la verdad de tu traición, que son iguales que mis letras las palabras cinceladas en piedra, las runas esculpidas en rocas malditas. Te maldigo en mi desengaño, escupo en la ridiculez de tu intento, de alimentarte de inocencia, de sorber la vida de cobardes y frustrados...

“ las palabras, para los que no tienen vida, para los que no tiene hechos”

Y antes que quemarte, prefiero dejarte abierto, con mis arañazos abiertos, para que nadie se deje engañar más...

Salgo vacía y enhiesta hasta el mentón, del secreto estudio angosto e infernal de tu mentira, y suspiro con una satisfacción nueva.

Me veo reflejada en un espejo de la biblioteca, y me veo hermosa y atrevida.

Y entonces entiendo. Entonces, mi amor, entiendo tu tesoro, entiendo tu Amor.

Lloro arrodillada porque me ahoga una humildad que me hace inocente, que fluye llevándose los pequeños círculos de mis pequeños pensamientos, y me deja tu abrazo.

Y van tres

2006-06-21T21:13:00.000+02:00

Una trascripción más, está leída y copiada a toda velocidad, de la camiseta de un Puto Demonio motero que salía de los aparcamientos de la facultad de informática de la Universidad de Tramontaya, como no...

Se libre.
Se tú mismo.
Vive tú tu vida.
No imites a nadie.
Ignora los Héroes.
No te encasilles.
No te dejes encasillar.
Tacha la X.
No me hagas caso.

Cambio de camarote

2006-06-20T00:23:00.000+02:00

Últimamente he estado un poco trastornada, he estado olisqueando todo el barco en busca de un nuevo hueco en el que acoplarme.

Ya he encontrado uno. Se trata de un sitio que me resultaba familiar, como un déjà vu, aunque la visión actual es más nítida. Es azul y pequeño ¿para que necesito más? Es mi mundo, mi mundo pequeño.
Me agrada, me encuentro muy a gusto en el, espero que esto no me incite a quedarme aquí encerrada, un gato no debe abandonar nunca su instinto explorador.

Hay tantas cosas que quiero hacer que se me amontonan, la paciencia no es una de mis virtudes. En este nuevo rincón intentaré entrenarla ya que puede ser muy útil o incluso imprescindible en determinadas circunstancias.
Tengo que organizar poco a poco tanto las cosas que me rodean como las que habitan en mi interior, con calma, observación, análisis crítico y mucha paciencia.

Requisrs versus Moodequis.

2006-06-19T19:32:00.000+02:00

Otra trascripción. Esta no es de ninguna venerable estela de piedra a la entrada de ningún místico lugar... Esta es la transcripción enmarcada, eso si, de un graffiti con su respuesta, en un servicio para caballeros bibliófilos en la biblioteca de la universidad de Tramontaya.

Las palabras, para los que no tienen vida, para los que no tienen hechos.
Las palabras, que nunca serán leídas, para los que no son besados, para los que no son añorados.
Las palabras, y sus cosas referidas, para los misérrimos que lloran solos, para los que son olvidados eternamente cada dos generaciones.

Las palabras y un triste dueño, de tan barata mercancía; una pareja gris e irritante, sin un brillo fugaz, sin ninguna sonrisa reseñable...
Vosotros, hombres de las palabras, dejadnos a nosotros el vino y las mujeres, ambos húmedos y frescos. Para vosotros vuestros secos roces de papel y labios secos.

Respuesta:

¡Hechos!

¡Qué irritantes sois vosotros, hombres de acción! ¿Para qué importunáis? Iros a fornicar con vuestras putas embriagadas, y dejadnos a nosotros con las almas puras que fueron generosas, en vuestro mundo pestilente.

¡Ojalá dentro de una generación mi recuerdo este libre de vuestra memoria, y los árboles en los que meais vuestro alcohol, sean libros que se burlen de vuestra soberbia, en vez de madera para vuestros tristes ataúdes, o los de vuestros hijos amargados¡

¡Dejadnos en paz, que nosotros a nadie molestamos! ¡Si queréis reclamarnos nuestras grandes gestas, sabed que vuestras amantes arrastradas descansan más gracias a nuestra mesura, y vuestros camareros escupen menos insultos entre dientes gracias a nuestra ausencia! ¡Agradecednos vuestro bulto jadeante en la cama de vuestras amargadas amantes, y la marca de vuestro codo en la barra de la cantina!

¡Iros a follar y a beber hasta reventar!
¡Tenéis nuestra bendición!

Dejadnos a nosotros este fuego que no os merecéis.

Anima et Animus

2006-06-12T10:39:00.000+02:00

Estoy tumbado en una hamaca… en la cubierta del barco, flotando sobre el puerto de Equis. La ausencia de sombras sigue desorientándome, aunque ya me siento mucho mejor… Tanto que ya empiezan a dolerme cosas que habían estado tranquilas, latentes, durmientes…
La vista es reconfortante, su estética es nutricia, el mar veteado, la arquitectura sobrecogedora de la ciudad, el cielo…
El cielo me regala una reminiscencia, tan real…
En la noche de mi olvido, amanece un recuerdo crepuscular:

Veo otro cielo, otras nubes preñadas de tormentas, siento un viento de tierra amante y húmeda en mis cabellos. Esta naciendo una lluvia, en otro tiempo, en otro lugar. Puedo oler las cosas que me reconocen, los árboles que se dejan trepar por mi, los senderos que conocen mis pasos, los llanos secretos de bosques que están enamorados de mi silencio.
Una pregunta truena “¿Dónde están los míos?”
Veo un rostro hermoso; los cabellos rubios y ensortijados, los ojos verdes. Me recrimina llena de furia: “¡Me miras como si no me hubieras visto nunca!”

Miedo… Miedo es lo que me hace caer desde mi recuerdo ensoñado, con palpitaciones, con sudor frío.

Luego, una calma esperanzada.

Extracto del libro científico de título “Alfa 6 Equistónico, todo un descubrimiento” encontrado en la biblioteca de la universidad de Tramontaya

2006-06-06T17:42:00.000+02:00

El elemento Alfa 6 Equistónico de desconocida composición es altamente inestable bajo la exposición constante de una lluvia de sombras de fuerza 5. Según los estudios concienzudos de varios de nuestros más prestigiosos científicos, capitaneados por el afamado doctor Boris Pepestorfen de la universidad de Tramontaya, descubrieron la curiosa metamorfosis de dicho elemento a la masiva exposición de lluvia de sombra de fuerza 5.
Los datos observados fueron los siguientes según narró el afamado científico en su tesis “Alfa 6 Equistónico, el porqué, el cuando y el donde”:

Primero aislamos el elemento Alfa 6 Equistonico de los demás elementos en un laboratorio científico estable y esterilizado. Lo cogimos, aunque este se resistió bastante y varios compañeros tuvieron que ser hospitalizados con severas contusiones en las espinillas, y lo introducimos dentro de un estanque de pruebas donde bombardearlo con una lluvia de sombras durante un periodo de dos horas aproximadamente.

Lo bombardeamos en primer lugar con una leve llovizna de fuerza 1 para ver que ocurría. Tras las dos horas comprobamos que el elemento Alfa 6 Equistonico parecía inmutable a aquella exposición, es mas, cantaba alegremente “singing under the rain” en un tono francamente detestable y de pésimo gusto.
Al doctor Norman Kaleidoskopic se le ocurrió entonces bombardear a dicho elemento con lluvia de sombras de fuerza 3 para ver si así callaba, ya que aparte de la mala interpretación musical el doctor Norman era de gustos mas clásicos.

La lluvia de sombras de fuerza 3 hizo dar un giro inesperado al experimento. Pese a ser nosotros los que nos encontrábamos seguros en el laboratorio al otro lado del estanque de pruebas, las doctoras Elizabeth Trestetas y Maria Mcdejao experimentaron una notable excitación sexual de terribles y trágicas consecuencias. Uno por uno de los cinco doctores machos que allí nos encontrábamos fuimos violados sistemáticamente por las doctoras que no atendían a ningún tipo de razón y lógica. El pobre y eminente doctor Emilio Formol, que no estaba para aquellos trotes, fue quebrado en dos tras un prodigioso salto del tigre realizado por la doctora Elizabeth, causando así sobre nuestro equipo la primera y única baja en aquel terrible experimento. A todo esto el elemento Alfa 6 Equistónico se dedicaba a observarnos tras el cristal de aislamiento con mirada libidinosa mientras practicaba un onanismo compulsivo francamente ofensivo.

Tras ardua lucha, en la que yo mismo pude conseguir cambiar la fuerza de la lluvia de sombras de 3 a 5, las doctoras parecieron calmar sus terribles ansias, pese a las reiteradas protestas del doctor Yian Mancortao. Decidimos no comentar nada sobre el incidente y pasamos a tapar respetuosamente el cadáver del caído por la ciencia doctor Emilio Formol con la manta del perro mascota Silvio, el cual encontró más cómodo su nuevo lugar donde recostarse, ya que no disponíamos de nada mejor en el laboratorio. Y proseguimos con la observación del experimento.

Ahora caía una lluvia de sombras de fuerza 5 sobre el elemento Alfa 6 Equistónico y pudimos constatar la sin par metamorfosis.
La lluvia caía con violencia cubriéndolo todo de sombras, apenas podíamos ver lo que ocurría al otro lado por lo que encendimos las luces de emergencia y nos colocamos las gafas de penetración sombría (la palabra penetración provoco en la doctora Maria un fugaz brillo salvaje en sus pupilas). El elemento Alfa 6 Equistónico comenzó a brillar con un espectro de luz calido a la vez que emitía un sonido repetitivo como el silbido de una olla a presión que fuese a estallar. Durante unos minutos el cambio de colores y el pitido se sucedían sin mas agotando nuestros oídos y visión hasta que ocurrió la metamorfosis. Fue repentina, en un momento tras un fuerte fogonazo de luz el elemento Alfa 6 Equistónico pasó a transformarse en elemento Beta 4 Equislaico.
Fue increíble, estábamos maravillados. Para nuestra sorpresa allí delante de nuestros ojos había sucedido una maravillosa transformación de la cual no teníamos constancia anteriormente. ¿Cómo era posible que una lluvia de sombras de fuerza 5 pudiese transformar un elemento como el elemento Alfa 6 Equistónico en otro de naturaleza tan dispar como el elemento Beta 4 Equislaico? Aquello significaba un gran avance para la ciencia. En aquel momento pudimos comprender que los elementos Alfa 6 Equistónico y Beta 4 Equislaico estaban íntimamente ligados entre si, y que una lluvia de sombras de fuerza 5 era suficiente para descubrirnos esta realidad. Ahora tan solo nos restaba llegar a comprender para que podía servir aquel descubrimiento.

Doctor Boris Pepestorfen

Llueve

2006-05-31T19:50:00.000+02:00

La naturaleza de Equis es extraña, la carencia de sombras, la luz pura atrapada en los átomos del vacío sólido que envuelve las cosas, el misterio de sus ciudades abandonadas y el silencio que acecha a los sonidos.
Todo es extraño en Equis.

- Va a llover - Dijo el viejo maestro observando ceñudo el extraño cacharro de mediciones que sostenía entre sus manos.

Miré al cielo. Estaba limpio de nubes, azul y claro. No parecía que fuese a llover. Pero en todos los años de estudiante que llevaba junto a mi maestro jamás se había equivocado. Tenía la certeza de que él conocía todo sobre el universo y que yo nunca llegaría a comprender ni tan siquiera una cuarta parte, ni en un millar de vidas. Aun así me aventuré a hacerle la observación.

- Maestro, no parece que vaya a llover. El cielo esta despejado completamente y hace un buen día, con un sol radiante -

- Espera y veras - Me sonrió burlón y guiñándome un ojo se dio la vuelta y se puso a caminar silbando con aire despreocupado.

El sol estaba alto, las tres del mediodía debían de ser, el calor sofocaba y ninguna nube amenazaba en el cielo.
La lluvia llegó sin ruido alguno, relajada. Aquella lluvia tenía la apariencia de la nieve cuando cae, pero en lugar de los fríos copos de agua helada caían copos de sombras cubriendo todos los espacios donde la luz del sol no incidía. Pronto mi sobra me seguía allí donde caminase detrás de aquel viejo que despreocupado silbaba abriendo la mano a medias para que los copos se aposentasen bajo sus nudosos dedos.

Luna nueva

2006-05-31T12:57:00.000+02:00

Ya ha anochecido, empiezo a asearme como siempre.
Observo que al pasar la lengua por mi lomo se desprende más pelo de lo habitual, como a mechones.
Asustada miro al cielo, está oscuro y lleno de estrellas que me observan como miles de ojos inmóviles. No veo la luna por ninguna parte, hoy hay luna nueva y la metamorfosis se volverá a producir como otras veces...

Los gatos siempre hemos sido bastante lunáticos, esta noche que no hay luna desaparece también mi aspecto felino, dejando a la vista un cuerpo de mujer tan efímero como la noche.

Noto como brazos y piernas se me estiran y van dejando caer impúdicamente el pelo que me cubría. La espalda se me alarga mientras la cola se me acorta hasta desaparecer por completo. Las orejas se me van redondeando y el peludo hocico desaparece dejando en su lugar una nariz un poco alargada y una boca pequeña. Durante la metamorfosis las sensaciones son una mezcla de dolor, escalofrío y pudor.

Al final quedo convertida en una mujer delgada, de pechos pequeños y firmes, cara alargada y pelo corto algo más grueso que el de cuando era gata. Mis ojos mantienen sus pupilas gatunas y la visión nocturna, por lo que tengo mayor sensación de poder ser descubierta.

La tenue luz de las estrellas se refleja en mi blanca piel desnuda y yo trato de encogerme para no ser vista por los pasajeros del barco, claro que ahora ocupo mucho más que un gato, así que tendré que buscar un escondite hasta que llegue el alba y con ella vuelva a recuperar mi aspecto felino.

¡¡Milagro!!

2006-05-30T00:11:00.000+02:00

Paseo con la ayuda de un bastón. No solo es mi debilidad, he comprobado que la ausencia de sombras no ayuda a mi precario sentido del equilibrio.
Camino por un sendero musgoso, preclaro en cada uno de sus detalles, con la apariencia de mis visiones más vividas. A unos cincuenta metros, está una de las enfermeras, que no me pierde de vista.
Me siento senil, anciano.
Distingo una silueta en el horizonte del sendero. Cada paso que doy me la revela en sus detalles. Mi curiosidad se impacienta con el tortuoso travelling al que me limita mi convalecencia. Me parece una silueta de hada, agazapada y acechante de las lindes, parece sostener las manos frente a su rostro, sujetando algo quizás… ¿Sorprenderé a una autentica banshee en este remoto planeta? Se mueve lentamente, con una elegancia felina, pero no se siente observada… Sigo acercándome, rezando para que el hada me confunda con un anciano inofensivo, y no desaparezca.
Ahora tengo un buen plano general… Si es un hada, le gustan los videos… ¿Por qué no? Se que a algunas les gusta posar para las fotografías… Lentamente se gira, y me encañona… Estoy lo suficientemente cerca para oír una curiosa exclamación:
- ¡Hostia, que fuerte! ¡El Nota!…
Me acerco lo más rápido que puedo para aclararle la confusión, y presentarme cuando el hada se libera de su yelmo filmador… y me tambaleo, mientras unas palabras afloran en mi consciencia:”los estímulos, las percepciones, son impactos psicofísicos, algunos tan intensos como un puñetazo” Que hermosa es, maldita sea… casi me hace caer.
- Tenga cuidado, no debe ir por ahí deslumbrando a ancianos… - Me mira torciendo la cabeza….
- ¡¡¡Yo también tengo una pulsera como esa!!! ¡¡¡ Somos compañeros de viaje!!!- Me tiende una linda mano después de sacudirme la muñeca con su pulsera en frente de mi cara.
- Me llamo Pytra Oyster

Suelto el bastón para darle la mano, despierto mi kundalini para enderezar mi espina dorsal, lleno mi cerebro, cargo mis neuronas de energía vital, para escudriñar en mi amnesia de eones donde he visto esa cara antes, para perderme en esa mirada, y para decirle:

- Encantado… Soy Altaír.

E Quirón.

2006-05-24T14:18:00.000+02:00

Transcripción de una antiquísima estela, en la entrada de uno de los manantiales subterráneos de aguas termales del planeta Equis.

Cuando llegué al llano, tuve que tomar una decisión; ir al valle o a la montaña.
Como me sentí perdido, decidí subir la montaña.
Como estaba desolado, evité el valle.

He venido con el corazón lleno de un secreto; lo único necesario, lo que la vida quería de mí.

He venido con un secreto que se puede susurrar, en una conversación, en el fuego de la intimidad.

No tengo más habilidad.

Antes no sabia lo que era,

no sabia que era una cura.

Ahora soy sanador y farmacéutico. Veo el remedio en el centro de tu alma.

Es lo único que has traído,

lo único que necesitabas tú y nosotros,

lo único que nos llevaremos.

Mi remedio es poco solicitado, porque la enfermedad es curiosa; adormece a los enfermos.

Lo entiendo...

¿Porqué iba a querer un enfermo despertar a su sufrimiento?

A veces lo hacen, y vienen a mí.

Quizás tu tengas una cura mejor, quizás encuentres la manera de sanarlos aun en su sueño.
Pero alguien que sueña que no está enfermo, sino solo ajetreado... ¿Por qué iba a querer ser curado?

Quizás yo sea el enfermo demente, que ve una herida monstruosa, donde solo hay devenir.
Por fortuna, mi remedio, mi elixir, también alivia mi propio mal, como el sueño alivia la conciencia del sufrimiento.

Si ves una herida... ¿No intentas sanarla?
Es verdad que a veces apartamos la vista.

Mi vida es muy miserable... de hecho voy camino de la muerte, como un suicida.

Tampoco antes sabia esto.

Que extraña paradoja... un sanador suicida.

A veces esta certidumbre me provoca una sonrisa torcida.

¿Por qué es así?

Porque mi remedio es poco solicitado, y además, cuando es probado, es definitivo;

Despierta y cura a los pacientes en un mundo lleno de durmientes que no quieren despertar,

y el recuerdo de semejante visión, jamás se borra del todo de la conciencia,

es una herida sobre otra herida.

Es claro... Soy un pésimo sanador... cambio una enfermedad por otra:
“Su medicina era más amarga que mi enfermedad”
“Cambió mi sueño inquieto, por una pesadilla”
Estas frases serán mi epitafio.

Pero como he dicho antes, mi remedio también me cura;

ha hecho de mi muerte algo deseable, de mi decadencia un hermoso otoño.

De hecho, cada día, mis ojos distinguen peor este mundo del otro... a este paso, no seré consciente de mi muerte, entraré en ella como quien entra en un sueño sin saber que sueña... como un bebe en los brazos de su madre, como cualquiera de mis pacientes.
Debe ser así, porque mi peregrinaje cada vez es más dulce, menos amargo.

Como una hermosa puesta de sol que parece eterna.

Ahora bajo tranquilo de las montañas,

subo tranquilo desde los valles,

camino despreocupado por las llanuras.

¿Habré muerto ya?

Xpa

2006-05-23T13:52:00.000+02:00

Soy incapaz de un control voluntario de mi cuerpo. Estoy desnudo y sumergido en una singular terma subterranea del planeta Equis.
El agua subterranea , termal ,del planeta Equis, es luz en estado de plasma, una luz deliciosa, oro liquido.
Unas expertas masajistas, capaz de rehabilitar absolutamente todos los músculos de mi cuerpo, se empeñan en ello.
Soy estirado, retorcido, estrujado, con un cariño profesional y dedicado…
Cuando acaban soy una medusa con un orgasmo.
Mi cuerpo empieza a temblar con sutiles descargas que recorren mi espina dorsal.

- Señor Altaír, estreche mi mano, por favor.

Una dulce voz femenina me pide que apriete… no, que estreche su mano…¿Cómo defraudarla? Mi mano esta deacuerdo con mis intenciones, y estrecha una mano suave y amigable.

- Muy bien, Señor Altaír… dentro de una rotación planetaria, estará totalmente recuperado.

Aun dentro de la calida piscina de luz fluida, soy depositado en una camilla sumergida, y hábilmente empujado fuera de ella por una rampa. Puedo ver las gotas de agua sobre mi piel y la de mis cuidadoras. Jamás olvidaré esta visión.

Mares de reflexión

2006-05-19T13:49:00.000+02:00

Los mares marmóreos de Equis, aunque en calma, no te ofrecen tu reflejo físico si te asomas a ellos, sino que invitan a la reflexión. Al acercarte y mirar la superficie te sumergen en tu propio interior y te ofrecen viajes por tus más profundos pensamientos, sentimientos, sueños, recuerdos, temores...

Muchas veces encuentras cosas que no sabias que estaban allí, algunas pueden doler, otras calmar el fuego del alma, pero siempre habrá algo nuevo que aprender en esas zambullidas.

Según dice el niño lama después de un viaje por tu propio interior saldrás fortalecido, aunque la sensación inicial pueda ser de angustia o abatimiento. No estamos acostumbrados a viajar por nuestro propio interior.

Tengo miedo de viajar por mi interior, dejemos que los mares de Equis nos ayuden en el viaje con su calma.

Las 7 vidas de un gato

2006-05-15T10:25:00.000+02:00

Mi padre era un gato y tuvo 7 vidas como todos. El viernes pasado agotó la última.
Sólo puedo decir que cada una de las que vivió lo hizo intensamente, unas más feliz, otras menos... pero siempre a su manera.

Está última ha durado alrededor de un año y creo que ha sido bastante feliz, al menos se que la apuró hasta el último momento como él quiso. Pasó los últimos momentos solo, pero fue su elección, casi todos los gatos solemos hacerlo si nos lo permiten, desaparecemos cuando vemos llegar el final y que nos encuentre ya pasado el trance.
En su caso ni siquiera vio llegar el final, aunque para los demás era bastante evidente que tenía que llegar en un momento u otro.

Hasta para el último adiós fue especial, a lo grande y acompañado por el número 19 que tantas veces lo llevó a uno de sus mundos favoritos. Esta vez el viaje es sin regreso.

Un beso allá en el mundo pequeño o grande en que te encuentres ahora.

TherapiaX

2006-05-12T10:07:00.000+02:00

- Enfermeras, preparen al señor Altaír. Vamos a darle un paseo.

Esto fue lo que escuché desde la profundidad de mi sueño, luego recuperé la sensacion de manos cuidadoras y cuidadosas, que manejaban mi pesada inercia con destreza antigravitatoria. Recuperé la visión primero durante un instante para verme instalado en una silla levitadora, con mi cabeza ligeramente ladeada, y mis labios babeantes, y mi mirada indagando el vacío... Luego me volví a ver a mi mismo y a mi asistente en una amplia plaza. La enfermera, queriendo conjurar mi sueño empieza a relatarme con sonsonete de guia turística:

- Nos encontramos en el planeta X, señor Altaír. Un planeta singular por su ausencia de sombras y de vida antropomorfa... Aunque como puede ver, es evidente que podría ser perfectamente
habitado... Curioso... ¿No le parece?

Se toma una pausa, para dar unos pasos alrededor de mi, como si quisiera explorar por mi, porque me da la sensación de que ella ya conoce el lugar. Lentamente vuelve a mi lado y continua su relato.

- Aunque no esta claro del todo, los planetólogos creen que la ausencia de sombras se debe a una especial cualidad reflectora de su atmósfera, combinada con características especiales en el espectro luminoso de su sol. Personalmente esto es lo que más me fascina... Observe...

Veo como se coloca delante de mi y hace un gesto con sus manos, uniéndolas y ahuecandolas como si hubiera atrapado algo vivo, pequeño y huidizo en ellas... Me observa con una sonrisa divertida y acerca sus manos a mi rostro, muy cerca de mis ojos físicos. Con intensidad pienso:" ¡Estoy aquí arriba!" pero no deja de concentrarse en mi cuerpo laxo...

-¿Preparado? - Súbitamente abre las manos...¡ y de ellas escapa un destello!

-¿Lo ha visto? Vale... ¡Puedo repetirlo!

Ceremoniosamente, con maneras de ilusionista, vuelve a ahuecar las manos, y a soltar esa extraña luz enfrente de mis ojos sin parpadeos... o no.

- ¡Vaya! ¡Un parpadeo!... Lo tomaré como un: ¡¡ooooooooohhhhh!!. - Mirando con embelesamiento alrededor de la plaza sigue hablando - ¿No es increíble? Luz fluida, luz transportable, entrando y conquistando todos los huecos... ¡Fijese en mi boca!- Rápidamente se agacha un poco delante de mi y me enseña todos sus empastes... y un paladar sutilmente iluminado. - ¿A que parece que me he tragado una linterna?.

Quizás

2006-05-11T11:04:00.000+02:00

Hay días que el fuego del corazón aviva sus llamas cuando menos te lo esperas.
Si en uno de esos días se te ocurre presionar ligeramente entre los huecos de las costillas, ese fuego sube derritiendo lentamente el hielo que recubre el cerebro intentando verterse poco a poco por los ojos.

Quizás esa llama no debía quemar tanto.
Quizás ese hielo no debiera estar allí.
Quizás...
Quizás no debería plantearme todas estas cuestiones.
Quizás las cosas no tengan que ser como “deberían” ser.

No venimos con manual de instrucciones.

Onirútero.

2006-05-09T12:41:00.000+02:00

Mi coma es un útero onírico, de tibieza amniótica, de fluido amnésico.
Mi camarote ya es un verdadero camarutero, y mi espíritu un feto en el vientre de la conciencia, no se si mia...
No me importa lo que esta pasando al otro lado, o en todas partes. No me conmueven ni las edades, ni los tiempos, ninguna nostalgia.
Todos los planetas, todos los universos, todos los embriones, rumiamos el mismo espacio silencioso, que es como una madeja, en manos de una Penélope aburrida y amargada.

Equis

2006-05-06T19:45:00.000+02:00

Equis es un planeta solitario, abandonado en el largo extremo del brazo de una vieja galaxia que no aparece indicada en los mapas.
Un Sol benévolo sobre un cielo de hermoso e intenso azul lo adormece en una calida estación, salvajes bosques se extienden devorando la borrosa distancia del horizonte y sus mares tranquilos dan la impresión de haber sido esculpidos en mármol turquesa de vetas blancas.
Equis posee ciudades majestuosas, de altos rascacielos que parecen pretender rasgar la delicada piel celeste de la atmósfera, la tierra es surcada por infinitas serpientes de asfalto dibujando intrincados laberintos que escapan en mil direcciones, conectando las perezosas bestias de hormigón y acero unas con otras.
Un agradable sopor te acompaña mientras vagabundeas por las tranquilas calles adormecidas, hasta que te das cuenta del silencio, un silencio que tiene la voz de un muerto, y luego el vacío.

Caminas por Equis buscando alguna señal de vida, algún sonido que quiebre el pesado silencio que a cada momento te va inquietando, ahogando. Un silencio que da la impresión de estar vivo y alerta, acechándote.
Y de pronto descubres. Equis no posee sombras. Como si aquel silencio terrible las hubiese devorado junto con toda la vida que una vez hubo. Ni los altos rascacielos de millares de ojos, ni los árboles de gruesas ramas atestadas de hojas, ni las nubes gigantes que navegan bajas. Nada proyecta sombra sobre la tierra de Equis, el mundo mas alejado de una vieja galaxia que ni siquiera figura en los mapas.

Como gato mojado

2006-05-03T20:22:00.000+02:00

La humedad de este planeta me está reblandeciendo el cerebro y el cuerpo.
Trato de sacudirme todo el agua pero lo más que consigo es desbloquear ciertos puntos energéticos que me hacen sentir..., me hacen sentir..., bueno, no se que me hacen sentir pero no es agradable.

Me siento “chof”, me siento como una ameba, tengo ganas de hacer nada.
Soy un gato y mi tarea consiste precisamente en hacer nada la mayor parte del día, pero el resto de animales que habita en mi interior no me dejan, están todos peleando, ninguno se encuentra a gusto; creo que por ahora se impone la obsesiva serpiente.

Veo frente a mi un arco iris emborronado, no se si hay alguien pintando con sus colores o mi vista me engaña y me hace ver alucinaciones paranoides emborronadas.

Colores

2006-04-29T23:40:00.000+02:00

Qué pictórico es todo esto.

En medio de la niebla, el mar y la tierra aparecen borrosos ante mis ojos en una acuarela desdibujada. Sobre este papel poroso, los aivullitas aparecen sinuosos, resbalando ramilletes de colores, y me abrazan en un contacto húmedo, como el de unos zapatos mojados.

Cada uno de mis dedos son pinceles mojados por la lluvia trazando sinfonías coloristas. Mis brazos arrojan estelas ágiles de mis caprichos en movimiento.

Creo que estoy dentro de un arco iris.